27 de junio de 2005

Volveré...




Bueno, niños y niñas, caballeros y caballeras, amigos e inadaptados todos. Este blog se ve obligado, tal y como ya anuncié hace poco, a tomarse unas vacaciones forzosas. La mudanza a mi nuevo piso es inminente, y estos dias van a ser un caos de cajas, maletas, viajes de un lado a otro, limpieza, papeleo y demás. Por lo tanto no podré dedicarle al blog tanto tiempo como quisiera y es mejor dejarlo en suspensión inanimada durante dos semanas que escribir en este periodo mensajes rápidos y chapuceros (aún más chapuceros que los que ya escribo, quiero decir). Así aprovecho para despejar un poco las ideas (tendrán que reconocer que he estado un tanto espeso últimamente) y terminar de darle forma a la nueva plantilla, que progresa adecuadamente, igual que nos escribían en las cartillas del colegio.

Espero que les hayan gustado los mensajes escritos hasta ahora y prometo aplicarme para que los que están por venir sean aún mejores (juaz, por diso, cuanta prepotencia para un blog tan pequeño). Para los recién llegados, o los que no tengan nada mejor que hacer, les recomiendo que se den una vuelta por los archivos y lean los primeros mensajes de este blog, cuando no lo visitaba nadie y yo le gritaba al aire. Algunos de esos textos son mucho mejores que la porquería que escribo ahora, créanme. Son libres para escribir comentarios en ellos, si lo desean, y para enviarme amenazas de muerte o propuestas sexuales a la dirección de correo electrónico que aparece en el perfil. Y que sepan mis allegados que aunque no vaya a escribir en mi propio blog en este tiempo, sí que pienso leer los suyos mientras mantenga la conexión a internet.

No quisiera despedir esta plantilla, que tan buenos resultados me ha dado, sin rematar con una imagen simbólica que represente los contenidos de este blog hasta la fecha. Vamos a ver... debe aparecer Spider, buscando la verdad. Debe haber algo de oscuridad y mal rollo. Bastante sexo, imprescindible. E incluso alguna referencia velada a mi blog personal, como la lluvia. Veamos...




¡PERFECTO!
Posted by Hello


¡¡¡NOS VEMOS EL 11 DE JULIO!!!

Pusilánime

Eso es lo más suave que puedo decir de mi mismo. Soy un pusilánime, sin caracter, que se deja llevar facilmente, que le cuesta decir "no", que se lo cree todo, que no tiene personalidad.

Ayer vino un turista pidiendo habitación. Le habían robado, tenía signos de haber recibido una paliza y por supuesto no llevaba dinero. Cualquier otra persona en mi lugar le habría mandado de vuelta a la calle, pero ¿qué hice yo? Me dio lástima y le di alojamiento. Me creí su promesa de que el lunes lo resolvería todo. Y hoy se lo han llevado detenido por querer irse sin pagar.

Como este, mil ejemplos. Por pusilánime, por imbecil, mi última compañera de piso se marchó dejandome a deber 120€. Por pusilánime, por gilipollas, he dejado escapar todas las oportunidades de tener una relación, o simplemente sexo, con alguna mujer. Por pusilánime, por idiota, dejé pasar una gran oportunidad para tener un trabajo de traductor del que podría haber estado viviendo desde entonces. Y no pasa un día sin que deje de acordarme y de sufrir por todo ello.

Voy por la vida dejándo que me pisen, que pasen por encima de mi. Me cuesta creer que haya llegado tan lejos. Mis propios padres apenas si tienen fe en mi, piensan que soy incapaz de hacer nada por mi mismo. Muchas veces siento que sigo siendo un crio de 10 años, que no he madurado nada, que no he aprendido nada.

Si añadimos a esto el hecho de que no tengo apenas autoestima, resulta muy fácil anularme. Basta con echarme una bronca, no hace falta que sea muy fuerte, para reducirme a la nada. El simple hecho de hacer algo mal me derrumba. Y las críticas me duelen como si me clavaran agujas. Este estúpido y exacerbado sentido de la culpabilidad hace que aun me estremezca con errores cometidos hace muchos años. Y por más que lo intento, no consigo deshacerme de ese sentimiento.

En dias como hoy, que la culpa y el miedo me hacen un nudo del estómago, desearía enterrarme en una agujero muy profundo y no salir de allí más. O poner fin a una vida tan absurda que ni siquiera puedo vivir plenamente. Vivo prisionero del miedo a hacer las cosas mal, a molestar a los demás, a crearme enemigos, a vivir incluso. Y por eso no vivo. Por eso trato de pasar de puntillas por el mundo, aunque se que eso es absolutamente imposible. Soy extremadamente perfeccionista, aun a sabiendas que la perfección no existe, que errar es humano y yo cometo más errores de los que debiera, errores facilmente evitables pero en los que caigo una y otra vez. Si tenemos en cuenta que ese mismo miedo es lo que me provoca ansiedad, a nadie debe extrañar que finalmente tuviera que ponerme en tratamiento.

Sin embargo está claro que no fue suficiente. Me digo a mi mismo que no pasa nada, que no todo el mundo está hecho para ser unos triunfadores, unos líderes, alguien que pise fuerte por la vida, que se atreva a todo, que no tenga a miedo a nada. Me repito una y otra vez que el mundo también necesita personas sensibles, que no pise a los demás para conseguir sus objetivos, que se mantengan en un discreto segundo plano. Pero no me lo creo. Ser como soy duele. Sufro, lloro, me lamento, tengo miedo, soy infeliz.

Me gustaría pedir ayuda, pero no hay recetas mágicas. Lo que para uno les sirve, no tiene que funcionar necesariamente conmigo. Corro el riesgo de perder el tiempo en algo que solo me hunda más en la miseria. A fin de cuentas, ¿cual es la mejor solución? ¿Un psicólogo al que tenga que acudir de por vida? ¿Un deporte que ni tan siquiera me guste? ¿Alistarme en el ejército, donde no duraría ni una semana?

Algún día cometeré un error que afecte a alguien que quiera, y no solo a mi como hasta ahora. Y ese día no se si podré soportarlo...

26 de junio de 2005

Puto asco de... Operación Truño

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"Oh, ¡que gran injusticia! No he sido elegida para entrar en un concurso completamente manipulado donde me sometarán a un completo lavado de imagen, personalidad y cerebro hasta convertirme en un producto sin alma que pueda ser vendido a una multinacional y esta haga de mi una máquina de fabricar dinero con la excusa de mi música. Música que ni siquiera compondría yo, pero lo que importa es que cante, aunque sea en playback. Y sin embargo los jueces que han tenido que soportar a varios miles de personas con pájaros en la cabeza me han dicho que no encajo en el perfil ¿Que no encajo? ¿Es que acaso en un programa de televisión donde lo que prima es la audiencia, y los beneficios de la publicidad y el merchandising derivado, lo que realmente importa es tener un perfil determinado, derivado del carisma o de un físico que le permita a los y las adolescentes pajearse con la portada de los discos? No se como no han reconocido enseguida mi desbordante talento. Bueno, he soltado varios gallos y se me ha olvidado la letra, pero sé que se puede hacer de mi una artista mucho mayor que la Chenoa esa. Sin embargo no me importa, porque yo seguiré persiguiendo mi sueño, el de convertirme en una solista famosa que pueda vivir del cuento, sin pegar un palo al agua, rodeada de lujos, drogas y escarceos sexuales, y luego vender mi vida privada a las revistas para no tener ni tan siquiera que cantar"



Pido voluntarios para ir a los castings con una Black&Decker y hacerle una lobotomía gratis a todos los que salen llorando de las pruebas porque no han sido admitidos...

24 de junio de 2005

Mutaciones

¿Alguna vez han querido durante la infancia (o puede que todavía de adultos) convertirse en un monstruo? Estoy convencido de que alguno de ustedes sí. Quizás un vampiro, un hombre lobo o en un ser deforme que asustara a los demás. Bien, pues dentro de unos meses, y por un breve periodo de tiempo, yo lo voy a ser. Concretamente, esto último.



No tan exgerado, pero algo parecido... Posted by Hello


En el mensaje anterior hablé de mis taras genéticas. Aparte de la piel sensible y de la miopia, padezco de una malformación en los maxilares que me ha obligado a llevar ortodoncia durante practicamente toda mi vida. Y ya me pueden contar todos los cuentos que quieran sobre la "belleza interior", pero llevar gafas y "aparato" no ayuda precisamente a ligar. En fin, vuelvo a divagar. El caso es que durante mucho tiempo, y con un desembolso de dinero considerable, tuve que llevar una serie de hierros que frenaran el excesivo desarrollo del maxilar inferior para evitar convertirme en poco menos que un ser grotesco. El tratamiento funcionó (apenas se nota nada), pero no ha sido suficiente ni mucho menos. Ahora que mis huesos han dejado de crecer, es hora de resolver el problema definitivamente. Y para eso es preciso la cirugía.

Después de presentarnos en el hospitaL especialista en estos temas en plan kamikaze, sin tan siquiera cita previa, la Seguridad Social tuvo a bien aceptar mi caso. A diso gracias, nuestra maltrecha economía no hubiera soportado más gastos extraordinarios. Así que desde que acabé oficiosamente la carrera (cuatro años ha) he venido soportando una serie de continuas idas y venidas hasta el susodicho hospital para colocarme una nueva ortodoncia y hacer los ajustes necesarios. No se lo recomiendo a nadie. Finalmente, los doctores han determinado que estoy preparado. El tratamiento ha llegado a su fase final y ya tengo fecha para la operación. Será en noviembre.

Técnicamente, la intervención a la que voy a someterme es de cirugía plástica, aunque afortunadamente me va a salir gratis (sin contar con los gastos de desplazamiento de estos años, claro). Es una operación larga y complicada, aunque me han asegurado que no reviste ninguna gravedad (habrá que creerles...). Durante mi larga sedación el cirujano hará dos cosas: adelantar el maxilar superior y desplazar hacia atrás el inferior, de forma que la mandíbula encaje de forma perfecta y "normal". Todo eso, con el consiguiente desgarramiento de piel y rotura de huesos que supone.

La primera semana tras la operación mi aspecto será parecido al de la foto que he publicado más arriba: la cara vendada y horriblemente hinchada, de forma que seré absolutamente irreconocible. Pero lo divertido vendrá despues; durante aproximadamente dos meses y para que los huesos se suelden de forma correcta, mis dientes estarán fuertemente unidos unos a otros, de forma que me será imposible consumir alimentos sólidos y muy dificil hablar con normalidad. En la jerga de los pacientes lo llamamos "tener la boca cosida". Está todavía por ver si será suficiente motivo para estar de baja durante todo ese tiempo, puesto que en mi trabajo necesito hablar con los clientes. Igual me echan con cualquier excusa, quien sabe, cosas más injustas se han visto...

Apenas si les puedo describir el horror que me infunde dicha operación. Odio los hospitales y, aunque he sufrido las torturas de los ortodoncistas durante toda mi vida, tener la boca "cosida" durante dos meses son palabras mayores. Eso sin contar que debido a mi físico escualido, al cabo de ese tiempo me convertiré en una sombra de mi mismo, como Christian Bale en "El maquinista". Lo único que me consuela es que supuestamente todo será para bien. No solo porque se habrá acabado definitivamente mi problema, sino porque todo el mundo me ha asegurado que tras eso... ¡seré más guapo! Sí, como lo oyen. Ya les he dicho que se trata de una operación plástica, de forma que al tener mi mandíbula perfectamente alineada mi rostro formará un ovalo definido que, según parece, resulta más visualmente atractivo. Ya que mi problema es mucho menos grave de lo normal, está todavía por ver hasta que punto eso es verdad. Lo que está claro es que cuando todo esto acabe, la cara que miraré en el espejo no será la misma. En otras palabras, habré mutado. Si lo piensan friamente, resulta escalofriante. Hay gente que necesita tratamiento psicológico tras la intervención (lo juro), aunque no creo que llegue a esos extremos.

Esta operación conlleva una consecuencia, que a ustedes les va a parecer tremendamente inmadura e infantil, pero es una posibilidad muy plausible. Imaginen por un momento que es verdad, que tanto esta como la intervención de corrección de la miopia por la que pasé hace unos meses me convierten en alguien mucho más atractivo. Imaginen que eso repercute en un mayor éxito con las mujeres. Yo, que tanto me quejo sobre el tema, debería estar agradecido, ¿verdad? Pues quizás no. No sería el primero ni tampoco el último que tras algo así se convirtiera en un ser cínico y quizás cruel. Piensenlo bien, tras 26 años de ir dando tumbos en el mundo de las mujeres, resulta que el reconocimiento llega gracias a mi físico. Que todo lo demás no importa e incluso puede que resulte una carga. Que, al final, la imagen lo es todo, y no precisamente por cuestiones de aseo y vestimenta. Si eso llegara a ocurrir, corro el riesgo de perderle el respeto no solo a las mujeres, sino también a la humanidad entera. No soy tonto, se que la apariencia ya lo es casi todo, y este blog ha denunciado más de una vez las trampas de la publicidad y la dictadura de la moda. Pero si viviera en primera persona la experiencia de ser tratado como un trozo de carne, yo, que he hecho de la reflexión y la introversión una forma de vida, no se si sabría soportarlo. Seguro que hay muchas mujeres que saben de lo que hablo.

Ahí les queda eso para sembrar la polémica y para que me pongan a parir, si quieren. Como he dicho, no sería el primero al que le ocurre algo así, ni tampoco el último. Estoy convencido que hay incluso películas sobre el tema. Mientras tanto, quiero hacerles un anuncio que iba a postergar hasta la semana que viene, pero que prefiero hacer hoy en previsión de que los acontecimientos se precipiten: Asco de vida se va de vacaciones forzosas en breve. ¿Motivo? Pues resulta que el contrato de alquiler del piso en el que habito actualmente expira en apenas 7 dias, por lo que mi hermana y yo vamos a mudarnos a otro. Durante este tiempo no tendré conexión a internet, como es lógico, razón por la cual voy a aprovechar para tomarme un respiro en mi frenética actividad bloguera y crear una nueva imagen. Este blog también va a mutar, espero que para bien. Como ya he comentado antes, la plantilla actual se aprovecha de un éxito ajeno, el del cómic Transmetropolitan, y va siendo hora de que el pupilo abandone a su maestro y emprenda su propio camino. Si todo va bien, la nueva plantilla será más oscura y acorde con el tono general de los mensajes. Un poco al estilo del sr. Refo o del sr. Ruina, por poner un ejemplo. Todavía está en estado embrionario, asi que no quiero adelantar nada, pero espero sinceramente tenerla terminada cuando los señores de ONO tengan a bien conectarme de nuevo a la red.

Seguiremos informando.

23 de junio de 2005

Asco de... afeitado


Creo que me he cortado... Posted by Hello


Puesto que trabajo de cara al público (aunque sea en un establecimiento de segunda categoría), las normas de protocolo vigentes en la sociedad actual me obligan a presentarme limpiado, aseado y, sobre todo, afeitado. Sin embargo, entre las muchas taras genéticas que he heredado una de ellas es tener una piel jodidamente sensible (y propensa a las infecciones).

Si me afeito con cuchilla:
  • La piel se enrojece
  • Me hago múltiples pequeños cortes
  • Los cortes sangran
  • La sangre coagula
RESULTADO: llego al trabajo con la cara llena de costras, alguna de las cuales puede desprenderse accidentalmente, provocando que un pequeño reguero de sangre baje por mi cuello.


Si me afeito con máquina eléctrica (especialmente con barba corta):
  • La piel se irrita
  • La irritación da lugar al enrojecimiento
  • El enrojecimiento da paso a una leve hinchazón
RESULTADO: llego al trabajo como Hulk, pero en rojo.


Y yo me pregunto, ¿no sería mucho mejor que no me afeitara a diario? ¿No doy mucha peor imagen tras afeitarme que si no lo hago?

Joder, si con barba de dos dias hasta parezco interesante...

Feeling blue

Cuando me siento triste, me gusta escuchar determinadas canciones. Esta depende de muchas cosas, de la época, de mi estado de ánimo, de lo que signifique esa canción en particular.






Ayer me sentía triste, así que me senté delante del ordenador...

... me puse los cascos

... pinché "Sometime Later" de Alpha

... encendí un cigarro

... me dejé caer sobre la butaca


... y me fui muy lejos de aquí...

Prueba de agudeza visual

Por diez gallifantes, a ver si son capaces de adivinar en menos de 10 segundos cual de las barras del siguiente gráfico de visitas corresponde al día que publiqué mi absurdo y extenso mensaje sobre sexo.




Tic, tac, tic, tac, tic, tac... Posted by Hello


Ahora ya sé que tengo que hacer para que aumente el contador. Y eso que no publiqué ninguna foto de tias en pelotas...

22 de junio de 2005

Alicante brûle-t-il?


Yo si que entiendo la fascinación por el Windsor...


Me estoy haciendo mayor. Esa realidad ineludible e intrínseca a la condición humana, a la que solo los mitos pueden escapar, es algo de lo que no siempre somos conscientes. Pero ayer lo fui. En vista de que mis jefes han tenido la "amabilidad" de endosarme el turno de noche durante los tres dias grandes de las Hogueras de Alicante (jueves, viernes y sábado) y que por tanto me voy a perder el grueso de la fiesta, ayer decidí dar una vuelta y empaparme del ambiente para no tener la sensación de que he perdido el tiempo. No para ligar (porque pienso seguir ese consejo a rajatabla a pesar de que el alto estado de embriaguez y deshinbición de la gente suele ponerlo más fácil) sino para no quedarme encerrado en casa durante toda la semana y regodearme en mi inadaptación. Sin embargo, me quedé tan horrorizado que en menos de una hora ya estaba de vuelta en mi casa.




No se quienes son, pero me importa bien poco...

Durante los cuatro años que pasé aquí estudiando la carrera me convertí en un devoto de esta fiesta. Se daba la circunstancia de que los exámenes de mi carrera solían acabar antes de que empezara y por tanto mis compañeros y yo podíamos disfrutarla plenamente. Visitaba todas las hogueras importantes, no me perdía una mascletá y me encantaba mezclarme con esas multitudes que abarrotan las calles, especialmente en la época en la que estaba permitido sacar barras en cualquier parte y la zona centro se convertía en un gigantesco y asfixiante pub al aire libre. Además cumplía con el rito pagano de bañarme en el mediterraneo en la medianoche de la víspera de San Juan (más gratificante por la temperatura del agua que por sus connotaciones mágicas) y no dejaba de ver en directo la cremà de los monumentos por nada del mundo, a pesar de las múltiples quemaduras que las pavesas suelen producir entre los espectadores.

Consciente, pues, de que este año no podría hacer ninguna de las dos últimas cosas, decidí acercarme al menos hasta el racó universitario donde si bien no encontraría ya ninguna cara conocida, al menos podría solazarme en la contemplación de los cuerpos embutidos en cortos y ceñidos vestidos de las estudiantes, tanto nacionales como extranjeras. Sin embargo, apenas 15 minutos de permanencia en el recinto bastaron para saliera de allí casi literalmente corriendo. No solo por la abrumadora soledad y la sensación de desubicación que me asaltaron, sino también por el atroz volumen con el que el "de-jota" estaba ofreciendo una selección de los últimos éxitos de los 40 principales. El nivel de graves era tan alto que la carne se agitaba incluso si estabas parado en medio de la "pista". Mantener una conversación, o incluso pedir un refresco a la camarera era una ardua si no imposible misión. No me quiero imaginar lo que supondría intentar un acercamiento con intenciones sexuales.



Night of the dead Posted by Hello


Pero lo que más me asqueó de la situación no fue ver a un centenar de jóvenes destrozar sus tímpanos y comportarse como ganado al amparo del anonimato de la masa y la semioscuridad, sino el hecho de que todo estuviera ocurriendo en medio de la calle. Es absolutamente imposible escapar a la música, el ruido y los petardos en la zona centro, y tan solo ciertos sectores aislados de los barrios más periféricos pueden disfrutar de la noche con un mínimo de tranquilidad. Bien es cierto que las Hogueras son una fiesta multitudinaria y que la mayor parte de los habitantes de la ciudad son parte activa o pasiva de una comisión, hoguera o barraca; pero también es cierto que no es el 100%. Aunque sea un porcentaje minúsculo, tiene que haber gente a la que no le interese la fiesta lo más mínimo. Pero nadie piensa en ellos.

Este tipo de fiestas son una dictadura de ocio. Entiendo que las personas implicadas en las Hogueras se preparan durante absolutamente todo el año para que llegue este momento y que por tanto esta semana es lo mejor que ocurre en sus vidas. También entiendo que toda población, por pequeña que sea, necesita unos dias en los que pueda deshinbirse, divertirse y disfrutar con sus conciudadanos. Pero lo que no entiendo es que no se respete a quienes no comparten sus ideas (una metáfora pefectamente aplicable a la religión, por cierto). En Alicante no puedes escapar a la fiesta. Si tienes la mala suerte de vivir cerca de una barraca o racó, la música no te dejará dormir en toda la noche a menos que tu vivienda esté protegida contra el ruido o que utilices alguna sustancia narcotizante. Tienen autorización para ello hasta las 8 de la mañana. Si por el contrario vives en una zona tranquila, lo más posible es que precisamente a partir de esa hora sufras la "despertà", a cargo de una banda de músicos resacosos, que machacan y destrozan el himno de hogueras allá por donde pasan, y de varios miembros de la comisión del barrio oportuno que harán explotar monumentales tracas que hacen saltar las alarmas de los coches y las sucursales bancarias.

Y yo me pregunto, ¿dónde quedan los derechos de los que no quieren hacerse partícipes de la fiesta? ¿dónde los de los trabajadores que necesitan dormir durante la noche para levantarse a las 6 de la mañana lo suficientemente descansados como para no tener un accidente laboral que deje a su esposa viuda y con hijos que mantener? Simplemente, esos derechos no existen. En su borrachera emocional y etílica, los "foguerers" y los "barraquers" no pueden concebir que haya quien no quiera unirse a ellos. Y el ayuntamiento, codicioso y corrupto hasta las raices, hará cualquier cosa con tal de embolsarse los cuantiosos beneficios que se obtienen de ocasiones como estas. Incluso pisotear a sus votantes, si hace falta. Durante años ha habido fuertes quejas por parte de los habitantes de la primera linea de playa con respecto a un multitudinario concierto que solía ofrecerse en el Postiguet al acabar las hogueras. Finalmente han obtenido lo que querían (cambiar la fecha, ubicación y volumen sonoro del mismo), pero no porque a la administración le importe su bienestar, sino para no contrariar a los cientos de veraneantes que poseen un apartamento en esa zona y que constituyen la principal fuente de ingresos en verano. Todo por la fiesta, todo por la pasta.

Durante todo un curso escolar viví en el centro, a la espalda de la principal concentración de racos y barras callejeras. Al habitar en un cuarto piso, solo tenía dos opciones: o cerraba las ventanas y me asfixiaba el calor (podría haber muerto, y no estoy bromeando) o las abría para que pasara una ínfima brisa que arrastraba hasta mi todo el ruido de la fiesta hasta que el sol volvía a salir. Cuando, después de debatirme durante horas con el sueño, las tracas de la "despertá" me hacían desistir definitivamente de mi intento, solía asomarme para ver pasar a la comitiva. Y en los balcones vecinos podía ver personas de todas las edades en pijama o semidesnudos, con el rostro derrotado y en su mirada la misma resignación infinita de quien se sabe metido en una situación de la que no puede escapar.

Las dictaduras no han muerto, solo han cambiado de máscara...

21 de junio de 2005

La vida sexual del inadaptado

Hoy me he dado cuenta de dos cosas. Una, que este blog cada vez se está volviendo más personal, a pesar de mi promesa de convertirla en un espacio dónde dar "espectáculo" (porque para eso tengo el otro blog). Y dos, que trate de lo que trate el mensaje, inevitablemente acabo hablando de sexo. No hace falta ser Freud para saber por qué.



(Sexo ¡Solo me faltan dos personas para hacer un trio!)


Así que, en un acto increiblemente egomaniaco y suicida, que se merece que las visitas caigan a mínimos históricos (o quizás lo contrario, ya sabemos por la prensa rosa que estas cosas venden y mucho), voy a hablar directamente de sexo. Concretamente de mi propia vida sexual, ese gran chiste. Muy poco en serio, como ustedes comprenderán, ni tampoco con demasiados detalles porque el sexo es, en mi caso, cosa de dos y el resto de implicadas no están aquí para dar su opinión. Pero lo suficiente como para lanzarles al final del mensaje un pequeño desafio, con premio incluido.

Mi vida, en general, se puede clasificar en "antes de mi novia" y "después de mi novia". Porque solo he tenido una, como ya he comentado en alguna ocasión, y ya puedo darme con un gran canto en los dientes. Resumiendo: chico conoce chica (o más bien al revés, puesto que ella dio el primer paso), chico y chica se hacen amigos íntimos, deciden pasar a algo más y un día llega "el momento".

Antes que nada tendría que ponerles en antecedentes. Como buen inadaptado traumatizado y neurótico, antes de mi novia (esto es, antes de llegar a la universidad) no hubo nada. Nada de nada. Me gustaron ciertas chicas (en el instituto era muy enamoradizo), pero jamás me hiceron ni caso. Así que no hubo citas, ni paseos agarrados de la mano, ni conversaciones íntimas, ni un mal beso. Nada. Llegué virgen e impoluto (y bastante pardillo) a la facultad, así que mi ex fue un regalo del cielo. Algún ente superior se apiadó de mi y me la mandó para que dejara de quejarme de una vez. Por lo tanto, cuando llegó "el momento" estaba poco menos que acojonado. Aterrorizado, más bien. Con la cabeza llena de imágenes de películas porno y convencionales, historias contadas entre amigos y clases de sexualidad de instituto, aquello solo podía terminar en desastre. He de admitir que lo fue.

Por cierto, que ella también era virgen. Sí, no sean maliciosos, LO ERA. Doy fe. Y no me tiren de la lengua. Así que después de un prolegómeno especialmente largo... a ver... como lo diría... este... ejem... bueno, en fin, siendo un poco crudos... que no entraba. De ninguna manera. Absolutamente bochornoso. Y nosotros, claro, nerviosísimos y tratando de quedar bien el uno con el otro. En aquellos momentos sentí profundos deseos de desmembrar a todos aquellos que me habían hablado de lo "maravillosa" y "especial" que era la primera vez. Y una mierda. Más bien pienso que es una leyenda urbana que se transmite de generación en generación para evitar admitir el ridículo que se hace en esas ocasiones. Así que digamos que mi primera impresión sobre el tema no fue precisamente "buena".

Las siguientes ocasiones (la segunda fue a la mañana siguiente) la cosa fue mejorando pero no fue para tirar cohetes, ni mucho menos. Al menos gracias a mi confesa afición por el sexo oral uno de los dos disfrutaba. Y no era yo, claro, pero esas cosas solo las cuento en detalle en la intimidad de un café o en un bar a altas horas de la madrugada. En fin, estoy divagando. El caso es que el tema no duró mucho tiempo. Tras unos meses de relación nos separamos y ahí me quedé yo, casi igual de pardillo que antes y habiendo probado la fruta prohibida (que poético me ha quedado eso...). O sea, más caliente que una estufa (esto ya no es tan poético...). Durante los meses siguientes fui más atrevido de lo que había sido nunca (lo que hace el hambre, ¿eh?) pero sin resultado ninguno. Al asno le sonó la flauta una vez pero era evidente que no había aprendido música.

Pasaron cuatro años y medio de total y absoluta nada (otra vez). Ya ni siquiera me da vergüenza admitirlo, aunque conozco a más de uno que se cortaría un brazo antes de confesar algo así. Por aquel entonces yo vivía en Madrid y era, como ya dije en el mensaje anterior, un absoluto adicto a los chats. Concretamente a los canales de sexo (obvio, ¿no?). No porque me dedicara a mandar mensajes tipo "semental de 24 años con pollón de 30 cm. busca sexo discreto con casadas", aunque en algún momento me lo llegué a plantear (lo del sexo con casadas no, joder, lo de mandar mensajes). Cualquiera que haya frecuentado alguna vez esos salones de chat sabrá que allí se suele hablar de cualquier cosa menos precisamente de eso. Así que si entraba era porque nos lo pasábamos en grande poniendo a parir a los que se lo tomaban en serio. No es para sentirse orgulloso, lo se, pero al menos hice un buen grupo de amigos. Todos igual de cabrones e inadaptados.

Una de las chicas de ese grupo vino a Madrid y se alojó en mi casa. Y sí, es lo que ustedes piensan, nos acostamos. Pero he de recordarles que llevaba cuatro años y medio de "amor propio" y se daba la circunstancia de que ella, además de más experimentada, era mucho más abierta en el tema que yo. Así que la cosa solo podía terminar en otro desastre. En cierta manera, lo fue. Es decir, por muy mal que fuera a mi me parecería increible (y vaya si me lo pareció), pero era como meter en un mismo equipo a un Ronaldinho y a un jugador de regional preferente. Descoordinación total. Ella intentaba que me relajara, que me soltara, que me atreviera a cosas distintas, pero, por poner otra comparación chorra, ella ya tenía una licenciatura y yo todavía no tenía el graduado escolar. Nos volveriamos a acostar otra vez, un tiempo después, pero por circunstancias que no vienen al caso fue bastante más "rutinario".

Así que ahí me volví a quedar yo, un poquito menos pardillo que antes (a palos se aprende) pero solo en una ciudad jodidamente grande. Si hubiera estado todavía en la universidad quizás las cosas hubieran sido distintas, pero me movía en un entorno muy cerrado que me dejaba pocas oportunidades. Tuve una que por cobarde dejé pasar y de la que jamás me arrepentiré lo suficiente. Una noche salimos de marcha la plantilla de mi primer trabajo y al hacerse tarde una de mis compañeras, que me molaba (y creo que ella lo sabía), me ofreció pasar la noche en su casa debido a lo lejos que estaba la mia. A la mañana siguiente se marchaba y no la volvería a ver. Y ahí estabamos, hablando en el salón de su piso, ella en pijama y yo al lado sin saber que hacer. ¡Y no hice nada! ¡¡Nada!! Me lo puso en bandeja y no supe como reaccionar. ¿Se puede ser más capullo? Pueden abuchearme y darme collejas, me lo merezco.

Aparte de un breve rollo de una tarde con otra chica que conocí por internet (que quieren que les diga, es el paraiso de los tímidos) que acabó solo en cuatro besos, he vuelto a la más completa y absoluta nada. De Madrid a Alicante y tiro porque me toca. En un principio volví a frecuentar los chats, pero la era de Terra había acabado y el Hispano... en fin, que no era lo mismo. Así que me rendí. O hacía esto como todo el mundo o no aprendería nunca.

Pues bien, no he aprendido.

Pongámonos en situación. Un tio de 26 años, extremadamente tímido, sin amigos, con trabajo y emancipado, escasa experiencia sexual y físicamente normalucho. ¿Cómo podría volver a tener sexo? Pues bien, este es el desafio que les lanzo. Ya que parece que por mi mismo poco o nada voy a conseguir, quiero que me manden sugerencias. Listo Entertainment, del blog La cinefilia ya tuvo la amabilidad de pasarme un enlace a una página sobre técnicas de ligue, motivo por el cual se me ocurrió escribir este mensaje. Muchas veces me han dicho que deje de autocompadecerme y pida ayuda, así que es lo que estoy haciendo. Ya que los profesionales no quieren dármela (se lo comenté a mi terapeuta una vez y la muy #### se rió de mi) se la pido a ustedes. Oriéntenme, iluminenme, guienme por el tortuoso sendero de la seducción (o del polvo rápido en el baño, es igual).

Pero como buen desafío, no va a ser sencillo. Todo consejo tiene que cumplir estas tres reglas:



(Cerveza. ¡Patrocinando con orgullo el
sexo ocasional desde 1858!)


1. SIN ALCOHOL. Soy un abstemio radical y por muy desesperado que esté no pienso rebajarme a consumir una sustancia que detesto solo para salir de mi situación. Además, no recuerdo que ninguna de mis borracheras pasadas me quitara la timidez. Me soltaron la lengua, eso es cierto, pero la idea de acercarme a una mujer seguía aterrorizándome tanto o más que estando sobrio. Podría considerar otras sustancias, eso sí.



(El software es como el sexo; es mejor
cuando es gratis)

2. GRATIS. Puede sonar a perogrullada, pero cada vez que saco el tema a colación alguien me recomienda irme de putas. Y esa tampoco es la solución. El hecho de caer tan bajo como para pagar por un poquito de atención haría que sintiera más vergüenza que placer. Eso sin contar con el hecho de que quizás contribuyera sin saberlo a la explotación de una mujer cuya única ambición en la vida era salir de la pobreza y que ahora vive como una esclava. Ni siquiera podría mirarle a la cara.



(¡¡Sexo!! Ahora que nos prestan atención, coman en Subway) Posted by Hello

3. SIN LLAMAR MUCHO LA ATENCIÓN. Les recuerdo que soy un tímido casi patológico, bordeando a veces la fobia social, y la simple idea de "entrar" a alguien me provoca absoluto terror. Nada de corte o vergüenza, no, en esos momentos el estómago se me revuelve y las piernas se vuelven flanes. Evidentemente ALGO tendré que hacer, pero que no suponga exponerme a una situación de la que pueda salir humillado y que me haga desear encerrarme en mi habitación hasta que el Albacete F.C. gane la liga. O sea, en siglos.


Me da igual si son drogas inteligentes, que me consigan una cita a ciegas o una lista completa de frases impactantes para entrar a alguien en un pub. Estoy abierto a cualquier sugerencia. Y ofrezco recompensa. Se que la mayoría de ustedes se encuentran lejos de la Costa Blanca, pero en el hipotético caso de que alguien se pasara por aquí que sepa que está invitado desde ya a una copa. A dormir incluso si necesitan alojamiento temporal. Solo por entrar aquí a leer mis estupideces, se lo merecen. Pero para los que no tienen previsto viajar hasta aquí este verano, que sepan que tengo una burrada de invitaciones de GMAIL que no se que hacer con ellas. Así que si alguien todavía no tiene una cuenta, que me escriba un correo a la dirección que aparece en mi perfil y le envio una. No es mucho (más bien poco), pero es todo lo que tengo que ofrecer por el momento. Cuando sea rico y famoso (ja!) ya pensaré otras formas más jugosas de agasajar a mis lectores.

Pueden desde este momento mandar sus sugerencias o dejar de leerme por lo absolutamente estúpido que se ha vuelto este blog de un tiempo a esta parte. Lo comprenderé. Mientras, les mantendré informados de mis progresos.

Si es que los hay...

20 de junio de 2005

Lobotomia



Comentando la excesiva proliferación de blogs en el idem de Absence, alguien (creo que Beat Henrique) me preguntó "Y el tuyo, ¿en qué categoría lo clasificamos?".

Lo cierto es que este blognicho, como mi vida, tiene mucho de errático. Por más que trate de mantener un cierto tono sarcástico y original, la temática de los mensajes sigue dependiendo de mi estado de ánimo. Unas veces, como esta última semana, está en absoluta decadencia moral y estilística. Otras veces estoy más inspirado y escribo mensajes que me hacen sentir orgulloso de mi escaso talento literario. Esta semana, coincidiendo con mis dias libres, me siento más relajado y me ha dado por reflexionar, quizás inspirado por una luna llena que, como siempre, amenaza con elevar mi líbido (y por tanto mi frustración) hasta niveles dificilmente soportables.

Pero no es de sexo de lo que quería hablar. Esta semana he vuelto a fumar, pero no me siento orgulloso de ello. No por que el tabaco representa una clara amenaza de muerte, sino porque no se realmente por lo que fumo. Unas veces por aburrimiento, ya que el tabaco es un excitante. Otras veces por frustración, ya que me distrae de mi apetito sexual. A veces, las que menos, por vicio. Pero en ocasiones, como hoy, pienso que al menos fumando mato neuronas, y que quizás no me vendría mal "ser tonto y feliz".

Entonces me he dado cuenta, quizás por primera vez, de la enorme gilipollez que acababa de pensar. No era la primera vez que lo decía, ni mucho menos, ni tampoco soy el único que alguna vez lo ha creido. En los círculos por los que solía moverme en mi época de adicto a los chats (sí, yo también lo fui), la gente solía expresar lo mismo. Inadaptados todos cómo eramos, apartados de una sociedad que no comprendemos y no nos comprende, coincidiamos en opinar que ver el mundo desde una perspectiva supuestamente racional y cruda ("inteligente" era una palabra recurrente) no nos ayudaba para nada. Y envidiabamos a aquellos "integrados" que jamás se cuestionaban las estructuras del poder, las trampas de la cotidianeidad, el absurdo de la vida o la sinrazón de la moda. Envidiabamos a los tontos por ser felices, ya que nosotros, los listos, no lo éramos.

Me pregunto quienes son realmente los "tontos" y quienes los "listos". Ya el hecho de creernos más "inteligentes" que los demás es de una prepotencia que ahora me avergüenza, pero que en aquellos círculos cerrados no soliamos cuestionarnos. A mi me han calificado como tal, muchas veces, y siguen haciéndolo. Sin embargo siempre he sostenido que la gente suele impresionarse con un poco de retórica o unas buenas notas, que la inteligencia es mucho más que eso y yo no parece que lo comparta. Si tan inteligente soy, ¿no debería tener un trabajo mejor, que no me frustre a diario? ¿No debería haber resuelto ya el problema de mi celibato perpetuo? ¿No debería vivir como realmente quiero, en vez de conformarme con una existencia monótona y sin sentido? Yo lo creo así.

Quizás después de todo aquí el "tonto" sea yo, por ser infeliz, y los "listos" los demás, que no lo son. O eso creemos. Regodeandonos en nuestra miseria, pocas veces nos hemos parado a pensar si realmente los que consideramos felices lo son como tal. A fin de cuentas, todo es cuestión de apariencia. Muy pocas veces he respondido con un "mal" a la pregunta de cómo me encuentro, aunque ese día el peso de mis dudas y miedos sea tan grande que tenga ganas de encerrarme en un agujero profundo y oscuro, y no salir nunca más de allí salvo para defecar y alimentarme, como el protagonista de "El perfume". Pero observo a los demás, y quiero creer que sus vidas están planificadas, que no dudan, que saben lo que quieren y lo toman sin vacilar. Hace tiempo escribí un infame mensaje del que me arrepentí profundamente, hablando de la gente cuyos gustos estéticos o musicales entraban dentro de lo que yo considero como "vulgar" u "hortera". Creo que lo escribí por envidia. Porque mientras yo no soporto el "reggeaton" y me paso la vida buscando sonidos electrónicos sedantes que apaciguen mi nerviosidad extrema, ellos pueden comprar mil discos de ese estilo en cualquier parte y a un precio módico. Y les gusta. Y son felices con ello. Así que, ¿de que me sirve ser un sibarita o tener "buen gusto"? Quizás el que tenga mal gusto sea yo. O quizás no sea una cuestión de gustos, quizás simplemente es que me opongo con fiereza a cualquier cosa que suene a "comercial" o "vulgar" y ni siquiera me paro a considerar si merece la pena o no. Quizás todo sea cuestión de querer ser "diferente".

Uno de mis personajes literarios favoritos es Bernard Marx, el alfa deforme del "Mundo feliz" de Aldous Huxley. Un hombre muy inteligente y extremadamente crítico con el mundo que le rodea, pero que en realidad lo único que desea es ser aceptado, alternar con mujeres, ir a fiestas, ser uno más. Quizás en el fondo sea lo que nos pase a nosotros los "inteligentes". Nos encerramos en nuestra diferencia, en nuestra inadaptación, en nuestro sibaritismo, solo por no asumir que queremos ser como todo el mundo, pero el mundo no nos acepta. O a lo mejor ni siquiera lo hemos intentado lo suficiente. A lo mejor solo somos unos cobardes, o estamos llenos de traumas tras los que nos escondemos para no enfrentarnos a los problemas. A lo mejor somos infelices porque queremos. El victimismo también es una droga dura.

Incluso Spider Jerusalem llegó a pedir una lobotomía parcial en un determinado momento. Pero quemarnos las neuronas no es la solución. Aprender a usarlas, sí. Pero eso, como tantas otras cosas, como el sexo, como enfrentarse a la burocracia, como sentirte bien con uno mismo, no te las enseñan en la escuela.

En vez de licenciaturas, deberían darnos títulos de cómo vivir...

Cadena Canalla


Al estilo del Impresentable. O de Gemmita. Posted by Hello


En Asco de vida no nos gustan las cadenas blogeras que tanto están proliferando. Y no nos gustan por dos motivos. El primero, que son una plaga que amenaza con extenderse por toda la blogosfera y que atentan contra la temática de los blogs en general y en ocasiones contra la inteligencia en particular. Eso sí, son como los resfriados; una vez te toca uno, te curas y se lo pasas a otro hasta que te vuelva a tocar.

El segundo motivo es que la mayoría de cadenas que he visto son... como lo diría... infantiles. De instituto como mucho. Cuales son tus libros preferidos, que música escuchas, que películas te gustan y bla, bla, bla. Como colegialas agarradas a sus carpetas forradas de fotos que se mandan notas en medio de una clase aburrida. Así que por una vez voy a tragarme mis propias palabras y voy a crear una cadena yo mismo. Una cadena adulta para adultos. Una cadena que no toda la gente se atreva a responder (al menos con la verdad). Esta es la cadena canalla.

Preguntas propuestas (se aceptan sugerencias para ampliar o modificar la cadena):

Última gran borrachera - Aunque sea un abstemio convencido y un activista anti-alcohol, hubo una época en la que bebía para sentirme integrado en el mundo. No mucho, pero bebía. La última gran borrachera fue precisamente eso, la última. Vodka con limón. Acabé abrazado al water de mi casa. En ese momento me juré a mi mismo que no volvería a hacer el gilipollas solo para que los demás no se sintieran incómodos conmigo.

Último gran polvo - En este caso el último fue el penúltimo. Con una chica que conocí en internet y no pienso dar más datos. No había tenido sexo en cuatro años y medio, así que por muy mal que saliera a mi me parecería la ostia. Lo fue.

¿Cuales son las tres drogas que más consumes?
  • HACHÍS - Mi preferida. Para alguien que es incapaz de relajarse como yo, esto debería ser vendido bajo prescripción médica. Así al menos me habría ahorrado que me vendieran trozos de goma de color marrón caca y que no me hacían apenas efecto.
  • MARIHUANA - Si fuera fácil de conseguir quizás ascendería al primer puesto, ya que no necesitaría tabaco para poder fumarmela. Pero en la costa hay muy poco tráfico de ganja y la mayoría de la gente opta por el autocultivo.
  • TABACO - En realidad empecé a fumar tabaco cuando se me acabó el hachís, y después he seguido el vicio por motivos muy diversos. Principalmente porque me aburro y esto es lo más "transgresor" que hago a diario.
Género pornográfico favorito - Cambia con el tiempo. Unas veces es "adolescentes", otras "maduras", otras "grandes tetas". He tenido una época en la que me ha dado muy fuerte con los videos amateurs que circulan por internet, aunque últimamente me interesa bastante el de "travestis se lo montan con mujeres".

Si pudieras hacer saltar por los aires un monumento o edificio emblemático, elegirías... el palacio del principe. Para que sepa lo jodido que es buscar un piso en este pais, sobre todo cuando tienes que pensar en compartirlo con alguien.

¿Anal o vaginal? - Mis relaciones sexuales han sido bastante "normales" (es decir, yo arriba, ella abajo, penetración vaginal y poco más). De vez en cuando me estimulo analmente, pero eso por sí solo no basta para que alcance el orgasmo.

Último acto de transgresión realizado - ¿Os parece poco este blog?

La mejor música para follar es... Dada mi poca experiencia no sabría comparar, pero mi ex solía poner The Corrs. Nostálgico que es uno.

Hablanos de "la gran juerga" - El cumpleaños de mi último año de carrera. Preparé una cena que asombrosamente no estuvo mal, nos colocamos de marihuana, salimos de marcha y acabamos todos tirados en el descansillo del piso hablando de lesbianas. Qué gran noche.

¿Tragas o escupes? - Perdonen que sea tan basto, pero no se imaginan las ganas que tengo de volver a comerme un buen coño. Y de la última vez hace ya muuucho tiempo.

Nombra cinco personas a las que les partirías las piernas -
  • A un compañero de piso que tuve en Madrid. Además le robaría la cartera.
  • Al matón de mi colegio. Eso me ahorraría un pastón en psicólogos.
  • A Jimenez Losantos. Por gilipollas.
  • Al que se le ocurrió censurar los blogs en China, porque si le tocan las pelotas a nuestros colegas, nos las tocan a todos.
  • A Eddy Bautista, por diversión y para que el gobierno se entere que con la música no se juega.
¿A quien le pasas el marrón? - A quien tenga cojones a responder las preguntas con sinceridad...

18 de junio de 2005

Curso avanzado de ateismo anticlerical


Avalado por el prestigioso instituto Marx&Engels Posted by Hello


CONTENIDOS DEL CURSO


TEORIA

1. Aspectos fundamentales de la religión

1.1 El dios invisible, o cómo montar un culto de la nada por todo el morro
1.2 Ignorar la ciencia: rebatiendo la razón desde la fantasía
1.3 Yo mando y tu obedeces
1.4 Marketing básico
1.5 Religión y política, esa redundancia
1.6 Lavado de cerebro para principiantes
1.7 Meter miedo es divertido
1.8 Inventando símbolos chorras para convertirlos en sagrados

2. Catolicismo S.A.

2.1 Todo el mundo es bueno (menos los que no nos gustan)
2.2 Marketing avanzado
2.3 Jesús, ese producto publicitario
2.4 El sexo es malo (excepto cuando es con menores)
2.5 Nosotros llevamos razón, vosotros no
2.6 Lo siento "padre" pero usted no es de mi familia
2.7 La Biblia tiene la respuesta para todo (o eso dicen ellos)
2.8 El catolicismo y la política, esa GRAN redundancia
2.9 Convirtiendo en lider mundial a un viejo babeante y no sonrojarse por ello
2.10 ¿Progreso? No, gracias

3. Otros grupos religiosos

3.1 Lavado de cerebro para expertos
3.2 Yo mando y tu obedeces ciegamente
3.3 Master en marketing
3.4 ¿Cerebro? ¿Quien lo necesita?
3.5 Religión y dinero, esa otra redundancia
3.6 ¿Por qué lo llaman amor cuando quiere decir sexo?
3.7 Montaje de curaciones milagrosas: cojeras, cegueras y otras taras físicas



PRACTICA

4. Acción directa

4.1 Quema de iglesias
4.1.1 Iglesias antiguas: de la piedra a la madera
4.1.2 Iglesias modernas
4.1.3 Otros centros de culto

4.2 Caza mayor
4.2.1 Testigos de Jehová
4.2.2 Mormones
4.2.3 Hare Krisna (hare hare)

4.3 Desprogramación y contralavado de cerebro

5. Acción indirecta

5.1 Investigación bancaria
5.2 Búsqueda de relaciones políticas turbias
5.3 Outing de altos cargos clericales
5.4 Recorte de ayudas oficiales
5.5 Desmitificación histórica
5.6 Análisis racional de textos sagrados


6. Material didáctico

6.1 Lecturas obligatorias:
  • Superviviente, de Chuck Palahniuk
  • Akira, de Katsuhiro Otomo
  • Así habló zaratustra, de Friedrich Nietzsche
  • The Anarchist Cookbook, de Jolly Roger
  • Transmetropolitan, Año 1, nº6, de Warren Ellis y Darick Robertson
  • La vuelta al mundo de los Freak Brothers, de Gilbert Shelton
  • Mentiras fundamentales de la iglesia católica, de Pepe Rodriguez
6.2 Películas de visionado opcional
  • La vida de Brian, de los Monthy Python
  • El creyente, de Henry Bean
  • Así en el cielo como en la tierra, de José Luis Cuerda
  • Dogma, de Kevin Smith

Al finalizar el curso se le entregará a todos los asistentes un diploma y un bate de beisbol

17 de junio de 2005

En blanco


Menos mal que no tengo gato... Posted by Hello

Estoy convencido de que entre todas las personas que hayan pasado alguna vez por este blog, habrá al menos una que piense que es todo pose. Que me estoy tirando el rollo de ser un marginal, un "inadaptado" como digo yo, alguien que se cree diferente a los demás pero que en realidad es tan vulgar y normal como todo el mundo.

En parte puede que tengan razón. Pero me temo que en general no es así.

No es divertido ser un inadaptado. No es un estilo de ropa, una música, una actitud, una forma de ver las cosas. Supongo que no me costaría mucho estandarizarlo y comerciarlo, que incluso se convertiría en una moda. Pero la realidad es algo mucho más crudo. Ser un inadaptado significa que no encajas en ningún sitio. Ser un inadaptado significa que no entiendes el mundo que te rodea y eso hace que te cueste seguir adelante. Ser un inadaptado, en resumen, significa estar jodido. Como hoy. Como siempre.

Ser un inadaptado también significa, al menos en mi caso, no tener amigos. Imagino que a la gente le cuesta creerlo. A mi a veces también. Lo cierto es que me crie en un pueblo, donde absolutamente todo el mundo tiene una "pandilla" en la infancia, normalmente compuesta de compañeros de colegio, que puede cambiar en el instituto. Los que se hacían llamar mis "amigos" me putearon durante la infancia. Es lo que ocurre cuando eres "raro" y nadie te comprende, cuando tus gustos son diferentes y nunca participas en los deportes. Sin embargo era demasiado cobarde para abandonar esa pandilla y buscar una nueva. Llegó un día en que descubrí que odiaba profundamente a las personas que tenía a mi alrededor, pero ya era demasiado tarde.

Supongo que esa fue una de las principales razones de que huyera de allí. Sin embargo en la universidad las cosas no mejoraron. Nunca conseguí encajar en ninguna parte y nunca supe hacer amigos. A día de hoy, puedo afirmar sin miedo que estoy solo. Apenas si hay cuatro o cinco personas a las que pueda considerar amigos de verdad o con las que, al menos, no me sienta incómodo. De ellas, practicamente no puedo contar de inmediato con ninguna para, por ejemplo, salir al cine, de marcha o simplemente a tomar un café. En tardes como esta, me siento como un león atrapado en una jaula minúscula.

Del tema de las mujeres ya casi me da pereza hablar. Tengo tantos traumas encima que a menos que alguna de el primer paso, es técnicamente imposible que vuelva a tener novia. Y lo cierto es que llegó un momento, hace mucho tiempo, que dejó de preocuparme seriamente. A fin de cuentas el amor y el sexo apenas si han sido una anécdota en mi vida. Es más, me sentiría terriblemente extraño, puede que incluso encerrado y agobiado, si tuviera una relación de pareja después de... ¿cuanto hace ya? Creo que más de ocho años. Y más de dos y medio desde mi última relación sexual. Cuando la gente me conoce en persona y ve al pusilánime incapaz de romper un plato que soy, les rompe los esquemas que hable de pornografía con tanta frivolidad. Pero el hecho es que las porno-stars de Private, las mujeres con curvas imposibles del hentai y las bailarinas que restriegan sus coños en las cabinas de los peep-shows son más familiares para mi que ligar en una barra. En un sex-shop me siento más cómodo que en una discoteca. Ser un inadaptado también es eso. Y a veces no es divertido.

Ahora son las 9 y media de un viernes por la noche y estoy haciendo cálculos mentales de cuando debo cenar e irme a la cama para poder levantarme mañana a las 6 e ir al trabajo. Puto curro de mierda. La cuestión es que probablemente jamás me encuentre a gusto en ningún oficio. Tengo 26 años y sigo sin tener ni puta idea de lo que quiero hacer en mi vida, así que si alguien se me planta delante y me suelta que el problema de la educación es solamente que falta literatura o que la religión es imprescindible, juro que le golpearé la cara hasta convertirla en pulpa. Si alguien llega a los 26 años tras una carrera y cinco trabajos distintos y no sabe lo que quiere hacer, es que algo va muy mal. O que alguien quiere que eso sea así, que nos olvidemos de la utopía de la realización laboral y trabajemos como peones para que no disminuya su calidad de vida. En cualquier caso tengo que callar y joderme, porque tengo que mantenerme a mi y a mi hermana con un sueldo. Si el establecimiento en el que trabajo incumple normas, tengo que callarme. Si los precios son abusivos, tengo que callarme. Si me ponen los peores turnos por ser el nuevo, tengo que callarme. Todo por evitar que me despidan y poder seguir ganando dinero mes a mes, dinero que en realidad ni siquiera se en que gastar porque nada me satisface. Los inadaptados no estamos hechos para el consumismo.

Y ustedes se estarán preguntando a qué viene esta parrafada. Pues, aunque sea una paradoja, es porque no se me ocurre nada de lo que escribir. Tengo un millón de temas en la cabeza, eso es cierto, cosas que me sacan de mis casillas como la religión, de la que tanto se habla ultimamente, pero no me salen las palabras. Ser un inadaptado también significa que tu vida es un asco y que hay dias en que no sabes si quedarte en la cama o tirarte desde un puente. Me gustaría salir de marcha, pero mis horarios laborales no me lo permiten ni tengo con quien hacerlo. Me gustaría echar un polvo, pero no hay nadie que quiera hacerlo conmigo y sería incapaz de pagar por ello. Me gustaría ponerme ciego de hachís pero conozco a tan poca gente que no tengo quien me venda. Me gustaría... no se, saltar desde el balcón y echar a volar hasta un lugar donde no viera a mis representantes políticos crear un ambiente pre-guerra civil a costa de la religión y el terrorismo, donde encontrara gente con la que realmente me sintiera a gusto y donde pudiera tener una relación en la que el dinero, la familia y el sexo no estuvieran en medio.

Se que nadie me obliga a escribir a diario. Pero si dejo el blog... ¿que me queda?

(Bueno, sí, una cosa. A partir de hoy, vuelvo a fumar aunque sea durante una corta temporada. Si mi vida es un asco, no tiene sentido alargarla hasta los 105 años...)



Te echaba de menos... Posted by Hello

16 de junio de 2005

I wanna be a Tanga Girl

Que no cunda el pánico. El calor no me ha derretido el cerebro, ni he decidido salir del armario en el próximo desfile del Orgullo Gay, ni me está afectando la falta de sueño. Bueno, un poco sí, pero no hasta ese extremo. Antes de que me retireis la palabra o me pongais una camisa de fuerza, dejarme exponeros las...


5 RAZONES POR LAS QUE LAS TANGA GIRLS
SON UN SÍMBOLO CONTRACULTURAL


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1
. Porque son una mala copia descarada de las Super Nenas, la serie infantil más conceptualmente transgresora que ha pasado por las televisiones de pago. Va en serio. Y si no me creen, échenle un vistazo y contemplen su violencia gratuita y sin escrúpulos, las continuas referencias al cine más coolzetoso (como esos homenajes casi continuos a la saga de Godzilla), su exhibición impúdica de tripas salpicando la pantalla, los chistes casi adultos y, sobre todo, esa gran adaptación cinematográfica que pasó casi desapercibida pero que fue probablemente de lo mejor que proyectaron ese año (la escena de las tres nenas en el meteorito, impagable).

2. Por haber contribuido a la difusión del uso del tanga, esa prenda que sienta bien a muy poca gente (y a muy pocos culos) y que sin embargo se exhibe sin pudor por la calle, provocando muchas veces el efecto contrario al que sería de desear. Debería estar prohibido usarlo sin pasar por un exámen físico previo...

3
. Porque la empresa creadora de esas tres muñecas cabezonas está explotando sin compasión a tres cantantes que les prestan la voz y que por contrato no han podido revelar su identidad ni una sola vez. Y probablemente se trate tan solo de tres "currantes" del mundo de la canción, de las que se pasan la vida grabando coros y "jingles" de radio y que salvo casos excepcionales (vease el de "Las Supremas de Móstoles" o el de Sheryl Crow) jamás saltarán a la fama.

4. Por haber conseguido notoriedad arrasando vilmente un clásico absoluto de la Bossa Nova, el "Mais que nada" de Sergio Mendes, y encima querer repetir el mismo éxito verano tras verano con temas cada vez peores y menos bailables (y eso, en términos de canción de verano, es mucho decir).

5. Y, por supuesto, por difundir nuevamente lo absolutamente maravillosa que es la menstruación, esos dias del mes en los que las mujeres sangran, manchan su ropa interior, les duele el vientre (a veces un horror) y se irritan con facilidad. Convivo con una mujer, tengo que soportarla y lavo su ropa. Se de lo que hablo. Y cada vez que ve un anuncio de compresas, cambia de canal...


Por esos motivos, y quizás alguno del que me olvide, propongo desde ya que las Tanga Girls tengan un lugar en el imaginario punk, junto con los imperdibles, los Sex Pistols, los peinados multicolores, la actitud nihilista y las Converse All-Stars. He dicho.

15 de junio de 2005

Asco de... playas


¿Dónde está Wally? Posted by Hello

Una playa está compuesta por:

  • Arena, que te quema los pies cuando llegas, se pega a todas partes, te produce arañazos en la piel cuando intentas quitártela y posiblemente te la lleves sin querer a casa (adherida en las chanclas, en un pliegue de la toalla, dentro de la bolsa) y luego te toque barrerla.
  • Piedras, en otro tipo de playas, que aunque no se te peguen a la piel son tan incómodas que la única manera de poder tumbarse es con un colchón.
  • Sol, que siempre te quema por muy buena protección que te pongas, te obliga a refugiarte debajo de una minúscula sombrilla y puede que te produzca un melanoma (eso es "cancer de piel" dicho en bonito).
  • Agua de mar, que si tienes suerte estará limpia, pero que en general suele estar llena de algas, medusas y otros animales, desperdicios varios y además está tan salada que te escuecen los ojos con solo acercarte a la orilla.
  • Chiringuitos playeros, con insoportable música veraniega a un volumen atroz y cuyos precios y salubridad están a los dos extremos de la tabla (es decir, el primero en el más alto y el segundo en el más bajo).
  • Gente, muchísima gente con la que tendrás que pelearte por un feudo de 3 metros cuadrados en los que plantar tu toalla y tu sombrilla, alguno de los cuales es posible que te roben las pertenencias mientras te bañas.
  • Pisos de alquiler, cuyo precio se triplica o cuadriplica en estas fechas, que apenas se limpian de un verano a otro y en los que hace un calor de tres pares de cojones (eso sin contar con los mosquitos tan grandes como buitres leonados que te convierten en un banco de donación de sangre).
Ahora en serio. Aparte de algún cuerpo escultural o una tia maciza en topless de menos de 60 años (y no me consta que las porno-stars de Private veraneen en Torremolinos) que te alegren la vista...

¿QUÉ COÑO SE SUPONE QUE TIENE DE BUENO LA PLAYA?


14 de junio de 2005

Días negros




Estos dias parecen todos iguales. Trabajar, comer, dormir poco, escribir algo. Una monótona rutina que me está matando.

En épocas como esto mi vida pierde todo sentido. Me convierto en una máquina que simplemente cumple con las funciones para las que ha sido programada. No hay rastro de satisfacción, de felicidad, de placer, ni siquiera de comodidad. Me levanto por las mañanas sin saber que dia es, camino como un autómata hacia el trabajo, y cuando acabo mi jornada voy corriendo a casa solo para descubrir que tengo tantas cosas que hacer que apenas puedo descansar.

Un dia tras otro, un dia tras otro.

Voy al cine para intentar divertirme. Compro comics que apenas tardo unas horas en leer. Me refugio en novelas, en series de televisión, en internet. Pero ese efímero momento de distracción no sirve para nada. Al día siguiente vuelve a sonar el despertador y me vuelvo a levantar como un zombi para repetir lo mismo una y otra vez, una y otra vez.

A veces siento que voy a volverme loco.

Esa vocecilla...

Hoy tengo a un invitado de excepción a mi blog. Nada más y nada menos que a mi conciencia, o mi subconsciente, o mi voz interior, o como quieran llamar ustedes a ese cabrón que todos llevamos dentro y que se empeña en que hagamos lo correcto y sensato (mientras nosotros nos empeñamos en ignorarle). Lleva ya algunos dias pidiendome una oportunidad para dar su opinión sobre el blog y sobre mi mismo, y como no hay manera de librarse de él (si exceptuamos el uso de ciertas sustancias no autorizadas), he tenido que ceder y ofrecerle este espacio. Se que me arrepentiré de ello...




Seguro que se parece a esto... Posted by Hello


¡Ja! Hacer que hable tu conciencia. Y encima te creerás original. En todo caso lo que tienes es un grave problema mental. Pero como no me haces ni puto caso y te niegas a ir al psicólogo, seguirás cayendo más y más bajo hasta que tengan que internarte a la fuerza.

Y no me vengas con que para desahogarte tienes el blog de los cojones. ¿Desde cuando escribir paridas puede reemplazar a un terapeuta cualificado? Además, ¿se puede saber de que va esta gilipollez? Ahora porque lo leen cuatro gatos el niño se cree escritor, ¿no es verdad? ¿Te crees el próximo Palahniuk, el próximo Warren Ellis, el próximo Bukowsky? Pues despierta, no lo eres. No tienes ni idea de escribir, jamás escribirás un libro entero, y en el caso de que lo hagas a lo más que puedes aspirar es a ser articulista en un periodico de provincias. Pero dudo que llegues a tanto. Para escribir hay que tener algo que contar y, perdoname que te lo diga, tu vida no da ni para un relato corto. Joder, ni siquiera te has leido a la mayoría de los clásicos de la literatura. Si tu mierda de blog ha llegado a tener esas visitas es simplemente porque has perdido toda noción de vergüenza y dices en voz alta cosas que la gente con dos dedos de frente no diría. Así te va...

¿Como? ¿Qué estás balbuceando de expresar la frustración y la rabia interior? No me vengas con chorradas, a tí lo que te pasa es que eres un blando y un cobarde. ¿Que no te gusta tu trabajo? Pues haz algo, coño, y no te quedes ahí parado. Acaba la carrera de una vez y empieza a moverte en el mundo de la traducción, antes de que tu curriculum parezca un chiste. Más de lo que ya es ahora. Te dieron una oportunidad cojonuda cuando acabaste, ¿y que hiciste? La mandaste a la mierda por una vaga noción de libertad que no te crees ni tu. Lo que te pasa es que te da miedo comprometerte en cualquier cosa. Pero no se vive del aire, ¿sabes? Hay que hacer algo para ganarse el arroz. Eso te lo has aprendido muy bien. Y no me vengas con excusas de lo mal que está el mercado laboral. Ahora hay más trabajo para los traductores que hace cuatro años, así que no hay motivo para apoltronarse en la hostelería hasta que estés tan jodido que necesites drogarte a diario.

Si es que tienes huevos a hacerlo, que esa es otra, puto cagado de mierda. Tanta pose de marginal, de "inadaptado" y lo más radical que has hecho es ir a una rave ilegal tan cutre que ni siquiera había peligro de que la policía la descubriera. ¿O acaso te crees muy peligroso solo porque te fumes un par de canutos cada tres o cuatro meses? Te acojona meterte una raya de coca, reconocelo. O una pastilla. Pero si ni siquiera bebes, coño, no se como tienes huevos de compararte con Bukowsky. Que sepas que Bukowsky follaba, incluso cuando se pasaba dias enteros tan borracho que después no recordaba lo que había hecho. Y tu, ¿que? ¿Hasta cuando vas a estar ahí, sentado delante del ordenador, quejándote de lo "mal que te trata la vida" o de lo "difíciles que son las mujeres"? ¡Despierta, imbecil! Mueve el culo y haz algo para meter la polla en caliente, o para convencer a alguna despistada que detrás de la ropa pasada de moda, la cabeza despeinada, las ojeras y la barba de tres dias hay un ser humano. Sobre todo lo segundo porque, reconozcámoslo, a ti el sexo te importa un pepino. Sí, claro, vas caliente porque a fin de cuentas apenas si habrás echado una docena de polvos en toda tu vida y pelártela a diario ya no te sirve de nada. Pero en cuanto tengas el sexo asegurado dejará de interesarte como deja de interesarte todo. Como dejó de interesarte la única relación que has tenido con la única mujer que encontró algo interesante en tí (todavía no se el que). Veremos cuanto tardas en dar de baja tu blog. Eres un negado que se echa atrás en cuanto se encuentra con la primera dificultad, por pequeña que sea.

¿Tu problema? Esa si que es buena, tu problema... Solo porque estuvo en tratamiento ahora aquí el "genio" se cree que eso le autoriza a comportarse como se comporta. Pues no señor, esa excusa ya no me vale. Si tienes un problema de ansiedad es porque sigues comportándote como un crio de 10 años incapaz de asumir responsabilidades. Madura de una vez, joder. La vida es un asco, ¿no se llama así tu blog? Y si no te gusta, al menos haz algo por cambiarla, coño. Aceptate a ti mismo, para empezar. Eh, vosotros. Sí, vosotros, los que estais leyendo esto, ¿sabiais que aquí el "tipo duro" se emociona viendo Nip/Tuck o las películas de Pixar? Ya veis como las gasta el "radical"...

Hazme caso, coño. Espabila, ve al psicólogo si hace falta, pero espabila. Acaba la carrera y cambia de empleo. Y búscate novia ya, joder, que tienes 26 años y todavía crees que los niños vienen de Paris. Te estaré vigilando, capullo. Y no me obligues a volver a escribir aquí...

13 de junio de 2005

¡Vamos a la mani!

Nota: como no se enlazar emepetreses, como el ilustre Impresentable, que cada cual se descargue "Bizarre Love Triangle" de New Order y lo oiga mientras lee este mensaje. Es que si no, la coña no queda completa...



LOS 80




LOS 90




EL SIGLO XXI




ETC... Posted by Hello


12 de junio de 2005

The Sunday Post




Hola, soy un INADAPTADO de 26 años, con trabajo y nómina (demostrable), coche y blog propios (también demostrable), vivienda de alquiler y relativa independencia económica.
  • Físicamente anodino, con 1,80 de altura, bastante raquítico, cabeza cana (cosas de la genética), hombros anchos (cosas de la estructura osea) , no se puede decir que guapo ni tampoco que feo, más bien tirando a normalucho, pierdo bastante si se me ven de cerca las ojeras y la barba de dos dias.
  • Intelectualmente subversivo, polémico, quejica, callado, impulsivo, nihilista, tranquilo, serio, complicado, incoherente, inconformista, politicamente incorrecto. Me cuesta concentrarme en algo en particular y suelo abstraerme y distraerme, incluso cuando estoy en compañía de alguien.
  • Emocionalmente inseguro, y con cambios bruscos de humor; tan pronto puedo emocionarme con el "Hopelessly Devoted To You" de Olivia Newton-John que pedir un genocidio masivo en mi blog al minuto siguiente.
  • Psicológicamente inestable, debido a un gran complejo de inferioridad, timidez extrema y cierto grado de paranoia. Se han detectado algunos rasgos esquizoides sin importancia.
  • Sexualmente inexperto, con "medidas normales" (o eso dice Durex), debido a mi extraña vida sexual me muestro extremadamente complaciente, conservador en la cama, poco amante de las fantasías, sin parafilias conocidas aparte de ciertos pensamientos reprobables hacia las adolescentes (especialmente las que utilizan uniforme). Se postula cierta tendencia gay nunca demostrada.
Soy consumidor habitual de subcultura (comics, videojuegos, literatura fantástica), además de cine y novelas de todo tipo. Odio el futbol, los deportes, las carreras y casi cualquier cosa de la que no paran de hablar ultimamente en los telediarios. Prefiero las actividades que no supongan un excesivo gasto físico, como pasear, bailar en un pub, chatear por internet o masturbarme en el sofá. No bebo, acabo de dejar el tabaco, no consumo estimulantes (ni siquiera café), pero sí me fumo un canuto de vez en cuando (con preferencia por el hachís, jesús).

BUSCO INADAPTADA, a ser posible de edad y condiciones parecidas (porque ya tengo que mantener a una hermana y mi sueldo no da para más, sin contar lo que cuesta mantener mis vicios...). No importa si no sabe planchar o poner la lavadora, por ejemplo. Total, en mi casa todas esas cosas las acabo haciendo yo...

  • Fisicamente de complexión menor a la mia (para evitar sentirme acomplejado), a ser posible rubia (no es imprescindible) y que no tenga unos atributos excesivamente llamativos. Debido a esa tendencia gay no demostrada, siento cierta predilección por las mujeres delgadas y andróginas, en este caso morenas.
  • Intelectualmente superior a mi (cosa que no es muy dificil ya que soy facilmente manipulable y mucho más estúpido de lo que la gente cree), para que cuando acabe la pasión sexual al menos podamos tener conversaciones interesantes.
  • Emocionalmente segura, con las ideas claras, a ser posible fiel (si no es mucho pedir). No importa si tiene tendencia a emocionarse por cualquier cosa o repentinos arranques de genio.
  • Psicológicamente preparada para estar con alguien como yo. No importa si su historial clínico es mayor que el mio, siempre y cuando no suponga acabar enfrentados con cuchillos (prefiero las armas semi-automáticas).
  • Sexualmente más experimentada que yo, tampoco hace falta que sepa más que la Berdul, aunque prometo no preguntar por antiguas experiencias como en "Chasing Amy". Sin excesivas parafilias y, a ser posible, que no le guste el "rollo duro".
Aunque yo tenga gustos casi de mujer, prefiero que ella no los tenga de hombre (como mi hermana). Se agradecería cierto interés por la subcultura, o cuanto menos por el cine. No importa si es fumadora, rastafari o adicta a las pastillas, pero no toleraré una bebedora compulsiva. En caso de ser deportista, me conformo con que no me oblige a acompañarla en todas y cada una de sus actividades.

Prometo serle fiel, cariñoso, servicial, complaciente y haré la vista gorda cuando gane algunos kilos o le salgan arrugas en la comisura de los labios o alrededor de los ojos.

RAZÓN AQUI


11 de junio de 2005

El cencerro


El origen del horror... Posted by Hello

Es oficial: odio mi puto movil. Intensamente. Con todas mis fuerzas. Juro que hoy he tenido que hacer un gran esfuerzo para contenerme y no arrojarlo por la terraza. Lo único que ha conseguido frenarme es la idea de que pudiera herir a alguien y tuviera que afrontar una demanda. También he pensado en destrozarlo a martillazos, pero prefiero venderlo en una tienda de segunda mano y recuperar parte del dinero que tuve que embolsar para convertirme en un borrego de última generación.

Nunca me han gustado estos cencerros con politonos. Cuando las compañías telefónicas inicaron la increiblemente agresiva campaña de publicidad que invadió el pais de móviles, inmediatamente me posicioné en contra. Si ya era un encarnizado enemigo del teléfono fijo, la idea de poder ser localizado a todas horas, en cualquier parte y encima pagar por ello me parecía el mayor de los horrores. Pero el diablo tiene oidos en todas partes y en cuestión de un mes se urdió una conspiración para que sucumbiera como todos los demás. Primero, una entidad bancaria decidió regalar uno de esos aparatos infernales a todos los universitarios que tuvieran una cuenta allí y firmaran un contrato. Yo la tenía, maldita sea. Después la oferta llegó a oidos de mi madre y esta comenzó a presionarme para que la aceptara. Que mejor para una madre hiperprotectora que poder llamar a su hijo cuando quisiera. Finalmente, una compañera de clase por cuyos generosos pechos babeaba (literalmente) me chantajeó afirmando que ella y el resto de compañeras no me llamaban para quedar porque no tenían un número al que hacerlo. No solo nunca me llamarían, sino que además la muy guarra acabó liándose con un guaperas a la primera de cambio (y eso que tenía de mi parte incluso a sus amigas), pero en ese momento caí. Acabé con un movil de gama baja y un contrato de permanencia de un año, sintiéndome como un grandísimo gilipollas.

Desde entonces he acarreado el cencerro con la misma simpatía y agrado con el que llevas una verruga gigante en el cuello. Sabes que te la puedes quitar, pero eso supondrá un esfuerzo y un dolor por los que no estás dispuesto a pasar. Porque una vez que tienes un móvil, ninguna excusa es suficiente. Da igual que se te haya acabado la batería. Da igual que te lo hayas dejado en casa por un descuido. Da igual que el aparato tenga tan poca calidad que todas las teclas te bailen al cabo de tres meses. Si tienes un movil, DEBES llevarlo encima. Por si hay una emergencia (¿que clase de emergencia puedes tener en una ciudad llena de gente y cabinas de teléfonos?); porque esperas una llamada importante (como si tu fueras alguien...); porque es la única manera que tienen tus amigos de localizarte (ya que a los muy cabrones nunca se les ha ocurrido ir a tu casa a visitarte); por si te llama tu madre, o tu novia, o la compañera de clase de los pechos generosos (o esa tia a la que le diste el teléfono en el pub y que, cuando te diste la vuelta, tiró al suelo); o, lo que es peor de todo, por si te llaman del trabajo para hacerte una pregunta, como me ha ocurrido hoy mientras dormía el sueño de los justos tras una buena comida.

Y diganme, ¿en qué punto de nuestra evolución social nos hemos vuelto tan sumamente imbéciles como para proporcionarle un número de acceso directo a nuestros jefes? ¿Es que no es suficiente con nuestras 7,8,9 o 12 horas de trabajo diarias que además permitimos que nos llamen para seguir trabajando a distancia en nuestro tiempo libre? Porque cuando tienes un móvil, DEBES darle el número a todo el mundo. A los organismos oficiales, por si acaso. A tu oficina, por si acaso. A tu familia, por si acaso. A tus amigos, por si acaso. Y así llega un momento en el que estás tan vigilado que si se te ocurre intentar librarte de tu "Gran Hermano" de bolsillo, empiezan a saltar las alarmas en todo el pais. "¿Donde estabas? ¿Por que no contestabas? Te he estado llamando. ¿Por qué no has respondido a mi mensaje?". Ya no tienes intimidad, ya no tienes vida propia, ya no eres una persona. Te has convertido en un servicio público.

Ahora odio mi verruga, a muerte. Odio su diseño. Odio sus melodias predefinidas imposibles de cambiar. Odio el zumbido insectoide del vibrador (que suele imponerse por encima de la melodía establecida). Odio las animaciones de bienvenida. Odios sus estúpidos juegos gratuitos. Odio sus infinitos menús de pantalla. Lo odio. Pero me niego a comprarme un cencerro de diseño. Me niego a pagar 200 € por un aparato cuya única función será amargarme la vida.

Creo que voy a buscar un martillo...