Pastillas

Todo este asunto tiene su gracia.

Vereis, me estoy automedicando. Pero no con antibióticos u otras memeces por el estilo, como hace todo el mundo, sino con ansiolíticos. Concretamente con el Tranxilium 5 que me recetó el médico cuando estaba en tratamiento. Me dijo que podía administrármelo a mi discrección cuando lo creyera realmente necesario. Ahora me lo tomo más o menos cuando me da la gana (en los días que me encuentro mal, claro, esto no lo hago por diversión), al menos mientras me dure el único bote que me queda.

Lo gracioso del tema es el miedo que estas pastillitas llegan a infundir a la gente. Todo aquel a quien se lo he contado (ya lo mencioné aquí en una Inadaptira) me ha dicho que tenga mucho cuidado, que son peligrosas, que puedo quedar enganchado enseguida. Irónicamente algunas de esas personas son las mismas que me han dicho que tengo que vivir más, que tengo que dejar de ser tan soso y, entre otras cosas, que no me vendría mal beber.

Alcohol. Una droga mucho más adictiva y con muchos más efectos secundarios que lo que estoy tomando ahora mismo. Pero, claro, el Tranxilium no está reconocido socialmente...

Más ironía. Para tratar la lesión lumbar me han recetado analgésicos y un relajante muscular. Unido a los antihistamínicos que he de tomarme para combatir la alergia, tenemos un coctel químico que podría dormir a un elefante y que se puede comprar sin dar explicaciones de ningún tipo. Y sin embargo cuando fui a la farmacia a por el último bote de Tranxilium (con una receta completamente legal) me miraron como si fuera un yonki.

En estos momentos ya no se si es por ignorancia, hipocresía o un poco de las dos, pero la cuestión es que no lo acabo de entender. Es decir, por toda España se están haciendo convocatorias para consumir de forma masiva una droga tan manifiestamente peligrosa como es el alcohol; los consumidores de otra mucho más adictiva, el tabaco, no paran de protestar por las medidas que se han tomado en su contra; el cannabis es reivindicado incluso en partidos políticos; la mitad del pais no puede conciliar el sueño si no es tomándose una o dos pastillas para dormir.

Y aquí el inconsciente soy yo por tomarme un medicamento que me recetaron para un problema que sigo padeciendo...

Fantasmas

Hace ya varios días que he dejado de fingir que me preocupo por mis compañeros de piso. De hecho me importan tan poco sus vidas que ni siquiera me molesta que no cumplan con sus obligaciones. Tan solo quiero que me paguen cada mes su parte del alquiler y las facturas.

Ella es una estudiante Erasmus que lloriquea constantemente porque echa de menos su casa. El es un cuarentón con ínfulas de canalla que parece constantemente fuera de lugar. Tenemos tan poco en común que me pregunto por qué coño les escogí en su momento.

Desde hace algún tiempo nos evitamos, cada vez con menos disimulo. Ella apenas sale de su dormitorio. Yo empiezo a hacer lo mismo, sobre todo desde que él decidió adueñarse del salón, donde duerme infinitas siestas. Comemos a horas distintas e incluso procuramos no cruzarnos en el baño o en la cocina.

Empiezo a tener la sensación de vivir en una casa encantada. Si tuviera el dinero suficiente hace tiempo que me habría mudado o les hubiera echado a patadas de aquí...

En coma

Este blog ha entrado en estado de coma profundo. Su autor tiene unos días libres (ventajas de ser becario en un ente público), pero como no tiene dinero para viajar y tampoco va a cobrar las horas que no trabaje (desventajas de ser becario en un ente público) ha decidido marcharse a su pueblo hasta el martes que viene, momento en el que volverá cargado de tuppers con comida casera, dos o tres kilos de más por la ingesta masiva de rosquillos y hojuelas, y un odio renovado hacia la Semana Santa y todo lo que huela a sagrado.

Permanezcan atentos a la máquina que hace bip...

Mmm...

¿Porque el mal tiempo me deprime? No, eso suena muy pobre...

¿Porque la ortodoncia me ha provocado llagas en toda la boca, la alergia no me deja en paz, me estoy poniendo hasta el culo de analgésicos para curar mi lesión lumbar y además vuelvo a padecer de ansiedad? Hombre, son buenas razones, pero no creo que eso lo justifique...

¿Porque tengo una mala semana? Ni de coña, demasiado subjetivo...

¿No fui yo, fue un clon? Colaría si fuera Spiderman, Daredevil o alguien así, pero no creo que funcione en este caso...

¿Porque estoy completamente salido y sin embargo soy absolutamente incapaz de encontrar pareja (o, al menos, un rollo de una noche)? No está mal, pero considerando la cantidad de gente que hay apuntada en las páginas de contactos de la red no soy ni con mucho el único que tiene problemas para relacionarse con el sexo que le interesa...

¿Porque tengo serios problemas mentales? Nah, eso se sobreentiende...

¿En realidad es todo una estrategia para que la gente deje de leerme y así poder escribir sin dejarme corromper por un hipotético éxito? Ésta no estaría mal, considerando que posiblemente lo estoy consiguiendo..

¿Porque el trabajo de becario es muy aburrido, casi no me hablo con mis compañeros de piso, la poca gente que me cae bien de verdad vive muy lejos de aquí, nunca tengo un puto duro y empiezo a sentirme muy solo, circunstancias que están convirtiendo mi vida en algo anodino, monótono e insustancial? Tampoco, la verdad siempre resulta lo menos creible...

...

Pues entonces no se que hacer para justificar mis últimas pajas mentales. Así que pongamos sin venir a cuento una imagen de una tía buena y aquí no ha pasado nada...

Se que algún día me arrepentiré profundamente de hacer estas cosas...

Voces

En mi cabeza. A todas horas. Me persiguen. No puedo escapar de ellas. Me hablan y me susurran y me gritan y no me dejan nunca en paz. Nunca.

A veces consigo esquivarlas. A veces consigo ignorarlas. Incluso en ocasiones he conseguido que dejen de hablarme. Pero nunca dura mucho tiempo. No, pronto volverán a perseguirme las voces, a gritarme al oido, a darme órdenes, a confundirme, a volverme loco. Ni las drogas, ni las distracciones, ni lo sentimientos consiguen ahuyentarlas. Están ahí, me quieren a mi y no callarán nunca.

Al menos aquí hay menos voces. Sí, en mi pueblo son muchas, demasiadas, no podía soportarlas. Por eso huí de allí. Pero en Alicante también hay voces. Al principio unas pocas, con el tiempo cada vez más. Quizás debiera haberme quedado en Madrid. Sí, allí casi no había voces. Era tan grande y había tanta gente que era imposible oir nada. Las hubo al principio y me llevaron hasta el borde del precipicio, pero conseguí que se callaran. O, cuanto menos, aprendí a ignorarlas por completo. Ya no oía las voces. Durante un tiempo, breve, fugaz, conseguí vivir sin ellas.

Pero ahora estoy aquí y vuelven a perseguirme. Ahora están enfadadas, muy enfadadas. Cuanto más viejo soy más chillan las voces. Ya no consigo ahuyentarlas, ya no consigo hacerlas callar. Me ordenan, me apremian, se burlan de mi. Y empiezo a estar cansado, muy cansado. Cansado de oirlas, cansado de luchar contra ellas, cansado de fingir que no están ahí. Se me agotan las fuerzas y empiezo a pensar cuanto tiempo me queda hasta que finalmente me rinda y haga todo lo que me dicen las voces.

Yo solo quiero que se callen y que me dejen en paz. Solo quiero que me dejen en paz...

Excelsior!

[...]

- ¡Dios mío! ¡¿Qué estoy haciendo?!

- Os diré lo que estais haciendo. Estais tratando de ser algo que no sois. Como cuando Steve Rogers dejó de ser elCapitán América para convertirse en Nomad. Pero al final entró en razón y recuperó sus antiguos colores. ¡Rojo, blanco y azul! ¡No los colores de mierda que llevaba como Nomad!

- (snif) A-amarillo y azul...

- ¡Exacto! mirad, tios. ¡Vosotros sois capitanes América y no Nomads!
¡¿Para qué ir por ahí en una puta furgoneta cuando puedes estar en casa viendo Cartoon Network, o conectado a Internet matando ogros, o leyendo un cómic o una novela de fantasía que te transporte a un lugar mejor que la realidad?! ¿Quién necesita de la realidad? ¡La realidad es una puta mierda! ¡Vale que los gráficos son buenos, pero no hay reglas, ni puedes guardar partida, ni hay vidas extra! ¡En el mundo real no hay más que dolor y tristeza y gilipollas que te atacan!

¡Esta es la vida real, aquí y ahora! ¡Y es una puta mierda! ¿o no?

¡Pero el frikismo es lo que tú quieres que sea! ¡Es agruparse! ¡Es formar una comunidad! ¡Por encima de todo es formar parte de un equipo, como la Liga de la justicia o los Vengadores! ¡Y cuando Hawkeye hace el capullo y abandona el equipo, los Vengadores le admiten de nuevo porque es uno de ellos! ¡Y vosotros sois de los nuestros! ¡¡Sí, bajo esos músculos y toda esa mierda aún sois frikis!! ¡¡Uno de los nuestros!!

Así que, ¿qué me decís, chicos? ¿Capitán América o Nomad? ¡¿Mirareis al frente y vivireis una vida larga y próspera o cubrireis vuestros ojos con las putas lágrimas de esa cosa conocida como "vida normal"?!

¡Decid la palabra mágica, hermanos! ¡Repetid la palabra conmigo! ¡EXCELSIOR!

(LA INTERVENCIÓN, Evan Dorkin. Extracto de la publicación en El Víbora Especial Hijos de Puta. La Cúpula, 2002)

Cada vez que falla mi fe en el frikismo vuelvo a leerme esta historieta para que Bill Dickey me ilumine en la senda del auténtico friki. Dedicado especialmente a todos aquellos que creen que vivir es drogarse, follar, experimentar y todas esas chorradas que nos han inculcado en el cine y la televisión...

NUFF SAID!

Confesionario (VII) Fantasía - Realidad

Es irónico. He consumido pornografía de todas las clases. He visto cosas que podrían hacer vomitar a otros. He oido hablar de parafilias y perversiones que la gente ni se imagina. Yo mismo tengo en ocasiones fantasías extremadamente salvajes, que muy pocos comprenderían.




Y, sin embargo, lo cierto es que es para mí el sexo sigue siendo algo tan extraño que me ruborizo con el simple roce casual de una piel que no es la mia, o contemplando un beso apasionado entre dos extraños...

Están llegando...

En la portada de la revista FHM que publiqué hace un par de días se me pasó por alto algo que me ha puesto los pelos de punta.

Si ampliamos un poco la imagen...

La confirmación de algo que ya sabíamos todos: que los ingleses vienen aquí a beber, a comportarse como animales y a meterla en caliente. Porque fijo que nuestras costas aparecen en esa lista. Eso sí, como no pueden con las españolas (son demasiado inteligentes para ellos) se suelen limitar a las dos primeras cosas, haciendo cada vez más insoportable la época de vacaciones.

Por eso, a nadie le debería extrañar que cuando en las noticias se ha anunciado que "los tour operadores alemanes e ingleses copan las plazas hoteleras" se me haya venido a la cabeza el siguiente fragmento de Transmetropolitan:

"Mi sueño hecho realidad. Una raza de perros sociópatas inteligentes ha surgido en las húmedas cloacas de Hilbery Depth, al noreste del término del Cuarto Canal.

Esas alimañas criminales han aterrorizado a la gente decente de tal manera y se han reproducido tan prodigiosamente, que el Centro Cívico permite, tan solo por tercera vez que alguien recuerde, un Exterminio. Listos o no, los perros no tiene derechos. Medito sobre esta terrible y ultrajante injusticia mientras acaricio mi pase de Maestro Exterminador voluntario y reuno mi arsenal.

A veces la vida es dulce"

(Transmetropolitan: "Acoso y derribo". Col Vértigo nº 170. Norma Editorial, Abril 2001)

No creo que nadie echara de menos a unos cuantos ingleses borrachos, ¿verdad?

Confesionario (VI) Monstruos

Cuando era un crio soñaba en convertirme en un monstruo, en un vampiro o algo así. De esa forma dejaría de tenerle miedo al resto de monstruos, porque ya sería uno de ellos, algo que asusta a la gente y no que es asustado.

Ya he crecido y he desechado esa idea infantil de transformarme en algo que no soy. Sin embargo, en mi interior aún tengo deseos de ser alguien que infunde miedo en los demás. Alguien a quien no te gustaría encontrarte en un callejón oscuro. Alguien que sea respetado por el terror y la fuerza, y no el ser débil y asustado que soy ahora...

INADAPTIRAS: La llave del éxito