Gracias

A las sopas calientes, porque siempre me sientan bien al estómago

A la lluvia, porque limpian el aire y los malos recuerdos

Y sobre todo gracias, mil gracias a Isabel Coixet por conseguir hacerme llorar al fin con Mi vida sin mí

Por favor, que alguien me saque de mi vida

Lo mejor y lo peor de este asco de vida que me ha tocado vivir, es que absolutamente nada de lo que me sucede es normal. Y ya no es tan solo que mi vida no se corresponda con los patrones establecidos por el cine y la publicidad, sino que cualquier hecho insignificante se convierte en algo completamente surrealista o tragicómico. En vez de tener un grupo de amigos que se reunen y se divierten (y se emborrachan, o se meten rayas, o se enrollan unos con otros, o forman todos parte de un movimiento o actividad), mi "pandilla" está constituida por un grupo de personas que no encajaban en ninguna otra parte, con bastante poco en común entre ellos, que no hacen lo que los demás y que se han seguido reuniendo los fines de semana por pura inercia, a pesar de que siempre se aburren, sin preguntarse en ningún momento por qué lo hacen o si de verdad quieren seguir haciéndolo. En vez de acabar la carrera y meterme en una oficina o prepararme unas oposiciones para tener algo que hacer el resto de mi vida, me he dedicado a ir de un lado a otro arrastrando una puta asignatura que no consigo aprobar, entre Madrid, Alicante y mi pueblo, compartiendo piso con todo tipo de gente, algunos de los cuales (como los que tengo en estos momentos) me gustaría encontrarme desangrados en la bañera para tener algo que celebrar. En vez de haber aprendido a tontear con las chicas en la adolescencia, tuve que pasar de la más absoluta nada al todo al llegar a la universidad, para después perderlo de nuevo e iniciar una larga carrera de oportunidades perdidas, años de abstinencia y la absurda búsqueda de una vida sexual sin sentido en una persona que sueña por las noches con besar a alguien.


La secuencia es la siguiente. Ayer, como todos los fines de semana, fui a alrededor de las 2 menos cuarto a "mi" pub, para tomar un refresco, fumar un cigarro y bailar. Si hay algo que me ha mantenido cuerdo este tiempo, es poder bailar todas las semanas hasta olvidar quien soy. Estamos en carnavales, así que además de un poquito más de gente de lo normal había personas disfrazadas, entre ellos un grupo de chicas disfrazadas de Pipi Calzaslargas. Que una de ellas me mirara sonriendo al pasar a mi lado, no me chocó mucho (es carnaval, la gente bebe y se vuelve más sociable). Cuando descubrí que esa chica me observaba, empezaron a temblarme las piernas. Es una gilipollez, ya lo se, claro que lo es, pero hace años, muchos años que no me miraban de esa manera. Por supuesto no supe como reaccionar, eso sí que hubiera sido una novedad; el local estaba atestado de gente y cualquier acercamiento hubiera sido evidente. Era entrar a por todas o quedarse donde estaba. Elegí lo segundo, buscando... no se, algún tipo de señal que los anormales como yo siempre esperan pero que no sabrían captar ni aunque se la hicieran con un letrero luminoso. Así que cual sería mi sorpresa cuando esa señal llegó: me lanzó desde el otro lado del local un mono de peluche (parte del disfraz, imagino). Le doy las gracias, le pregunto con señales si quiere que se lo tire de nuevo y ella me dice que me lo quede. Me lo cuelgo del cinturón; ella desaparece brevemente de mi campo visual, así que sigo bailando aun a pesar del cada vez más acentuado temblor de piernas. Cuando vuelvo a verla está enseñando el mono a un amiga, quien sorprendida me grita que es suyo y quiere que se lo devuelva. Por señales nuevamente les indico si quieren que se lo tire y me dicen que no, que mejor después. Debí haber ido, pero no, me quedé esperando. Apareció la chica que me miraba, siempre sonriendome. Me preguntó mi nombre con un acento extranjero, se lo dije, no se me ocurrió preguntarle el suyo. Mientras me quito el mono del cinturón le digo: "(el mono) me estaba haciendo compañía". Ella me replica: "yo te haré compañía". Al borde del infarto. La chica le tira el mono a su amiga, falla, cae en la barra del bar y va a por él. Cuando se lo devuelve me hace señales para que le siga a la calle. La conversación siguiente fue más o menos así:

Yo: Brrr, hace frio (no llevaba el abrigo puesto)
Ella: ¿Si?
Ella: Me voy
Yo: Ah, vale. Mira, vamos a juego (su peluca y mi camiseta eran naranjas)
Ella: Sí, bueno. Hasta luego.

Se marcha. No se ni que pensar. La veo doblar la esquina. Decido que estoy demasiado nervioso para seguir en el pub, entro a por mi chaqueta y voy por el mismo camino que ha tomado ella, casualmente el mismo camino que tomo siempre de vuelta. Al pasar por otro pub ella está enfrente de la puerta. Dice mi nombre, me giro, al principio no la reconozco porque se ha puesto la chaqueta, me quedo un poco pillado porque ni siquiera esperaba vera allí. Estoy un poco aturdido, no se como reaccionar, continuo como si no la hubiera visto, ella ha echado a andar tras de mi. Me paro en la siguiente esquina fingiendo sonarme la nariz. Ella sigue andando, veo como se quita la peluca (precioso pelo rubio, oí a sus amigos decir que era sueca). Decido seguirla, a los pocos metros se para ya que han instalado un escenario en la calle y un grupo está actuando. Se pierde entre la gente. Me paro y escucho durante unos momentos al grupo. Ella vuelve a aparecer y sigue calle arriba, cruza de una acera a otra, al llegar a la esquina parece vacilar. Creo que se vuelve a mirar (a esa distancia no podía asegurarlo porque desde que me operaron de la miopía padezco ceguera nocturna). En algún momento decide continuar su camino, yo voy detrás de ella. Soy plenamente consciente de que me estoy comportando como un perturbado, como un violador, estoy demasiado alterado como para pensar. Ella apreta el paso y al llegar a cierta esquina, la pierdo de vista. Me paro y echo un vistazo alrededor, me avergüenzo de lo que estoy haciendo y decido retomar desde allí el camino hasta mi piso. En más de una ocasión estoy a punto de volver sobre mis pasos y buscarla otra vez. Finalmente desisto y me meto corriendo en la cama.

Apenas si he podido dormir esta noche.


Otra persona, en otra vida, pero en las mismas circunstancias, posiblemente habría iniciado una conversación. Hubiera bastado preguntarle su nombre, de donde era, qué hacía en España, contarle mis batallitas de cuando fui un Erasmus. Ni tan solo eso, solo era necesario haber preguntado "¿Te acompaño?" para dejar las cosas claras cuando estábamos en la calle. Es más, si mi actitud hubiera sido otra, si no hubiera estado tan histérico, puede que no hubiera hecho falta una pregunta. Puede que me hubiera limitado a poner mi mano en su cadera, o acariciarle las pecas pintadas de las mejillas, o directamente la hubiera besado y que sea lo que Dios quiera. Pero no, en mi vida, en mis circunstancias, estas cosas no pasan. Hubiera sido simple, hubiera sido fácil, hubiera sido normal. Yo no hago nada normal. Y ahora, como siempre, la frustración me corroe las entrañas y las preguntas se suceden en mi cabeza. Rememoro la secuencia de los hechos una y otra vez, una y otra vez, analizando todas las posibilidades que existían en cada momento, todo lo que hice mal. O quizás no, o quizás simplemente estaba muy borracha y quería reirse del tarado que sale solo todos los fines de semana al mismo pub, se pide un refresco y se pone a bailar también solo donde buenamente le dejan.

En cualquier caso, duele, duele más de lo que jamás creerían. Y no por ella, por una chica con la que he intercambiado 3 palabras, de la que ni siquiera se su nombre, que quizás me estaba tomando el pelo. Duele infinitamente por la oportunidad perdida, por no haber sabido comportarme, por esos besos que casi podía sentir en mis labios y que nunca llegaron a suceder, por haber vuelto solo a casa una vez más. Duele hasta sentir ganas de abrirme el pecho con un cuchillo y arrancarme el corazón. Tengo unas terribles ganas de llorar, pero no me salen las lágrimas. ¿Por qué no pueden ser las cosas de otra manera? ¿Por qué no puedo ser como los demás? ¿¿Por qué?? ¿¿POR QUÉ??


Por favor, que alguien me rescate, que alguien me saque de esta vida absurda, me quite el cerebro y el corazón, y pueda empezar a ser feliz.

Amor platónico

Guapa!!

Aparte de tener unos gustos muy alejados del estereotipo de "macho ibérico" (nada de futbol, carreras de coches ni deportes, por ejemplo), de no querer comportarme de manera zafia en público, de no haber soltado nunca un piropo en la calle, de llorar en las películas y no avergonzarme en confensar todas estas cosas, hay otro elemento por el cual a algunas personas les cuesta creer que yo no sea gay: mi extraño gusto por las mujeres.

Sí, tengo que confesarlo. ESTOY ENAMORADO DE BEGOÑA CHAMORRO. Mi momento televisivo favorito cuando residía en Madrid era, sin lugar a dudas, el informativo regional que ella presentaba en aquella época. Sentía un auténtico escalofrío de placer cuando en pleno escándalo de la Asamblea de Madrid (ese asunto de los tránsfugas Tamayo y Saez), aparecía en la pantalla desplegando su preciosa sonrisa y soltaba toda orgullosa esa frase que la hizo famosa: "Diario de la crisis. Capítulo...". Si hay algo que lamenté dejar atrás cuando me mudé a Alicante fueron esos 12 minutos diarios en los que ella se comía la pantalla.

Así que imagínense mi sorpresa y mi alegría cuando descubrí que su popularidad la había conducido nada menos que al informativo de la tarde en Tele5, la primera división del periodismo televisivo. Radiante, cada día más guapa (por mucho que ella no se vea así), robando protagonismo a un Hilario Pino que apenas si puede disimular lo encantado que está de tenerla como compañera. Le entiendo, y le envidio.

Con ella ya son 3 las musas de mi olimpo particular: Begoña Chamorro, Deborah Ombres y Natalia Semanova, una modelo rusa a la que idolatro desde hace años y a la que pienso dedicar un largo mensaje lleno de fotos. ¿Será verdad que soy gay?

Así me gusta

Me gustaría apuntarme el tanto, pero ya sería mucha casualidad que entre la poquísima gente que lee este montón de tonterías se encontrara algún guionista, presentador o siquiera chico de los recados de CQC. En todo caso, parece que no soy el único que se ha dado cuenta de los defectos del primer programa de la temporada: en el que acaba de emitirse han sido ligeramente más comedidos con los efectos visuales y un poquito menos condescendientes con el gobierno. ¡Coño, si incluso han llegado a meterse con Eddy Bautista! (al que, como se puede deducir de mensajes anteriores, no tengo precisamente mucha simpatía).

Zapatero, te queremos

Estos pequeños cambios no logran ocultar su favoritismo político, o el hecho de que los efectos mencionados se introduzcan para hacer más atractivos unos reportajes bastante vacios de contenido. Ni, por supuesto, que Deborah sigue siendo la más grande incluso con esos guiones tan pobres. Pero parece que van por buen camino. Quien sabe, quizás consigan que los pongan a un día y hora decentes y así podamos librarnos de alguna serie de producción propia de entre todas las que han invadido la parrilla.



¿¿A quien hay que matar para que pongan de una vez la tercera temporada de A dos metros bajo tierra??

Diarrea de febrero

Ya están aquí. Ya han llegado. Creí que podría evitarlos durante algunos días más, pero ha sido imposible. Me han encontrado. Estaban agazapados tras los escaparates para hacer su obscena aparición, para asaltarme y roerme las entrañas. Corrí a casa, me refugié en mi estudio, pensé por un momento que los había despistado. Pero no. Uno había conseguido infiltrarse en mi correo electrónico, esperando a que ingenuamente lo abriera y así poder atacarme sin piedad. He caido, ya no hay vuelta atrás, comienza la diarrea de febrero.



- Joder, tio, ¿quien te persigue? ¿Una nube de virus de la gripe? ¿Los Skrull? ¿Un ejército de critters? ¿Planetary? ¿El Hombre Alto?



- Algo mucho peor. ¡¡¡LOS ANUNCIOS DEL DÍA DE SAN VALENTÍN!!!





Sí, ya se que es muy tópico hablar mal del puto día de los enamorados. Que si es un invento comercial, que si un respeto a los solteros, que si deberían prohibirlo, que si provoca discusiones de pareja, que si patatín, que si patatán. Todo eso nos lo sabemos, sí. De hecho estamos hartos de oirlo todos los años de boca del soltero/a, separado/a, divorciado/a de turno. Pero que quieren que les diga: soy un asocial marginado que ha tenido una sola relación de pareja en su vida (lo cual no es poco), he pasado todos los días de San Valentín solo (menos uno, claro), hace dos años que no me dan ni un inocente "pico", tres que no echo un polvo y me jode, claro que me jode. Me jode muchísimo que nos recuerden por todas partes y a todas horas que tenemos el corazón tan vacio como la cama. Así que cuando llegan estas fechas padezco de una diarrea verbal, que, me van a ustedes permitir, voy a plasmar en este blog (que para eso lo cree):

• ME CAGO EN EL PUTO DÍA DE SAN VALENTÍN DE LOS COJONES
• ME CAGO EN LAS FLORES Y LOS BOMBONES
• ME CAGO EN LAS JOYAS EXCLUSIVAS PARA ENAMORADOS
• ME CAGO EN LOS ANUNCIOS DEL CORTE INGLÉS
• ME CAGO EN LOS CORAZONCITOS DE LOS ESCAPARATES
• ME CAGO EN LAS CANCIONES ÑOÑAS DE LA RADIO
• ME CAGO EN LAS PELÍCULAS ROMÁNTICAS DE LOS FINES DE SEMANA
• ME CAGO EN LA CARA DE GILIPOLLAS QUE PONEN LAS PAREJAS CUANDO PASEAN POR LOS PARQUES ESE DIA
• ME CAGO EN LOS CORREOS ELECTRÓNICOS CON FELICITACIONES Y OFERTAS
• ME CAGO EN LOS VIAJES ESPECIALES A PARIS Y VENECIA
• ME CAGO EN LOS RITUALES MÁGICOS PARA CONSERVAR A LA PAREJA
• ME CAGO EN LAS CENAS PARA DOS DE LOS RESTAURANTES
• ME CAGO EN LOS REPORTAJES DEL TELEDIARIO
• Y, SOBRE TODO, ME CAGO EN EL PUTO ANGELITO CON ARCO Y FLECHAS Y EN LA DIOSA QUE LO PARIÓ
  
  

Me van a perdonar, pero tengo que limpiarme...

Asco de... evolución

SE BUSCA

Responde al nombre de Paco, Paquito, "loro guapo" o "puto bicho de los cojones". Se recomienda precaución: bajo su apariencia adorable se esconde una bestia que hace aflorar los sentimientos violentos de las personas.

Cargos que se le imputan:

• Tortura psicológica. Repetición indiscriminada a todas horas de los términos "Paco", "wapo", "paquito", "mami", "españa" y otros aún sin identificar.
• Estafa y fraude. Es capaz de imitar con absoluta precisión el timbre del teléfono, de la puerta y los trinos de otros pájaros.
• Conspiración. Utilizó su capacidad de persuasión para desalojar a un pobre asocial de su habitación y que accediera a cambiarsela por una mucho más pequeña a su propia hermana, sospechosa de colaboración al ser la principal beneficiaria de la trama (mucho antes de producirse el desalojo ella pidió que se hiciera ese cambio, sin resultado).
• Contaminación acústica. Su potente aparato fonador consigue elevar sus gorgeos por encima del ruido del intenso tráfico de la calle y de las canciones que resuenan a intervalos regulares en un colegio cercano (actualmente una de Carlinhos Brown, por motivo del carnaval), elementos estos que se sospecha fueron aprovechados para acelerar el proceso de desgaste psicológico y posterior desalojo y cambio de habitación de su víctima.

Último paradero conocido: Bajo C, inmediatamente debajo de la habitación de su víctima. Se le ha visto merodear en el patio interior del mismo edificio.

SE BUSCA VIVO O DESPLUMADO

El invencible Pater

Pese a que en mi perfil aseguro ser políticamente incorrecto, me he dado cuenta de que hasta ahora he sido bastante comedido. Quizás me da miedo que, pese a la esperada escasa audiencia que tiene mi blog (tampoco lo cree para ganar ningún premio), pueda herir demasiadas susceptibilidades y me echen a patadas de Blogspot, como suelen hacerlo en los canales de chat. Pero si sigo a este ritmo jamás podré emular a nuestra musa, la gran Deborah, y hay que reconocer que a ella no le va precisamente mal. Así que voy a armarme de valor para comenzar a desarrollar la principal labor social a la que quiero dedicar mi rinconcito en la red: decir en voz alta lo que el resto de la gente se calla. Y ya que está tan de moda, vamos a empezar con nuestro enfermito.

Luchando contra la gripe...

Esta es una realidad que subyace a cada noticia y cada comentario que se hace del señor Wojtyla, pero que se obvia por razones de educación. Aunque sea macabro admitirlo, queremos que el Papa se muera ya. Y no me entiendan mal, que por mal que me caiga (y me cae bastante mal) no es cuestión de desearle la muerte a nadie; pero ya que la jubilación no está muy bien contemplada entre la curia vaticana y el hombre tampoco está por la labor (vamos, mismamente como Fraga), la única manera de que haya por fin un cambio en la dirección de la empresa (Cristianismo S.A.) es que estire su santa pata de una vez.



No soy el único que lo piensa, ni mucho menos. Aunque jamás lo reconocerán, los medios periodísticos rabian por poder ofrecer la noticia de un cambio de papa, ya que es un bombón mediático de primer orden: el entierro del interfecto, los reportajes sobre su vida y obra, las especulaciones sobre el próximo elegido, los debates tertulianos sobre los efectos del cambio, la espera de varios dias hasta que salga la fumata blanca y podamos conocer al nuevo superintendente religioso, nuevos reportajes para hablar de él, nuevos debates para precisar las consecuencias de la elección... Por eso se sigue con máximo interés cada mínimo síntoma de debilidad de Su Santidad (Susan, para los amigos), no sea que les pille en bragas y se les adelante la competencia. La audiencia manda.



Además de los periodistas y los anti-religiosos maldicientes como yo, existe también un importante sector del negocio que está deseando que ocurra lo inevitable (aunque también lo nieguen, sobre todo ellos). En una de las tropocientas crisis de salud que hemos vivido, en particular una de hace 3 o 4 años, se abrió un profundo debate en el que se barajaron varios nombres que, con la longevidad que está demostrando Susan (el cuarto mandato más largo hasta ahora), ya han tenido que ser descartados. La mayoría de estos nombres se caracterizaban por demostrar un talante más aperturista y moderno para la iglesia (había un africano entre ellos) que aportaran algo de aire fresco a una organización muy anquilosada, anclada en el siglo XIV (a veces parece que el Concilio Vaticano II nunca existió) y que a cada declaración de su cabeza visible se enfrenta más y más a la sociedad. Porque claro, desde que los padres de la iglesia descubrieron los placeres del poder político no pueden evitar meterse donde no les llaman y están tocando las narices a más de uno (en eso si que tengo que aplaudir a nuestro actual gobierno, por pararles los pies). Este anquilosamiento se ha visto intensificado por el caracter ultraconservador de Susan y su obsesión, aquirida en la guerra, por promocionar la natalidad a toda costa, cuyo resultado más visible son sus furibundos ataques al aborto y el condón. Poco le importa la contradicción de que el uso del condón salvaría más vidas de las que no usarlo traería al mundo, o que se promocione una abstinencia que sus propios sacerdotes no saben cumplir. Recuerdo muy claramente que un tertuliano, en aquella crisis de la que he hablado, dijo en un debate: el próximo Papa no puede ser peor que este.



Su Santidad tiene 83 años, parkinson, problemas del corazón, agotamiento crónico y mucha gente que quiere verle en una caja de pino. Ya no se lleva eso de envenenar a los papas en el desayuno, pero una gripe en un hombre con sus condiciones físicas podría resultar incluso peor. Yo de él, iba haciendo el testamento. Y yo de sus cardenales, iría preparando las maletas, porque me huelo que más de uno tendrá que salir por patas.

Asco de... query

Extracto de una conversación real que mantuve hace un par de años con una supuesta chica (en el chat todo son supuestos) en el canal #Madrid del irc. Las palabras no son exactas y tanto mi nick como el de la (supuesta) chica son inventados, pero cualquiera que lo lea se puede hacer a la idea. Nota: la (supuesta) chica había visto mi foto:



[mari81] Oye, tu fumas?

[J+MC] no, ni tampoco bebo

[mari81] no bebes??

[J+MC] pues no, nunca me ha gustado, me parece una tontería

[mari81] o sea que no bebes, ni fumas ni tomas drogas ni na de na xD

[J+MC] sip

[mari81] y no tienes novia?

[J+MC] no, hace ya mucho tiempo que no

[mari81] pues eres muy majo, no lo entiendo, algo no me cuadra

[J+MC] tu dirás, sois vosotras las que no me haceis caso

[mari81] un momento, no serás uno de esos tios a los que les gustan los videojuegos y los cómics y todo eso?

[J+MC] pues la verdad es que sí

[mari81] ah, vaya...







Asco de vida

Elegía a Díaz Moreu

Ya van 40 días desempleado (apenas nada, considerando como está el tema del trabajo en temporada baja) y empiezan a notarse los efectos. En estos momentos me estoy adentrando en mi segundo nivel de ansiedad, que corresponde a la tercera fase de mis épocas de paro: apatía, ligera depresión, falta de iniciativa y mucha, mucha pachorra. Si lo añadimos al hecho de que este piso es una nevera, de poco han servido las indirectas hirientes que me dedicó ayer mi hermana pequeña a propósito de mi descuido en las labores de la casa. Ella tampoco suele hacer nada; sin embargo, como soy yo el que tiene tiempo libre me toca limpiar y poner a punto el piso. Pero estoy divagando. La cuestión es que, para evitar la hipotermia y por no quedarme aquí encerrado como siempre, hoy he decidido dar un paseo por la playa (un pequeño ritual privado, estrenar todas mis zapatillas en la arena) y recorrer mis lugares favoritos de la ciudad. Y es entonces cuando he decidido hacer este homenaje.

Como buen asocial y marginado que soy no puedo disfrutar realmente de lo nuevo, bonito y lujoso, ya que se me antoja demasiado lejano e inalcanzable, o algo que una persona como yo no se merece. Por contra, allá donde otros ven ruina y miseria, yo veo belleza y poesía. Me aproximo con admiración y respeto a todo aquello que el paso del tiempo no ha tratado con justicia pero que aun conserva trazas de un esplendor pasado mucho más auténtico que lo que podemos encontrar en las mismas circunstancias hoy (no en vano, más de una vez me plantee seriamente estudiar arqueología). Me gusta curiosear en el interior de fábricas abandonadas, con los cristales rotos, las viejas maquinarias herrumbrosas esperando ser vendidas como chatarra y sus oficinas vacías con jirones de papel florido colgando de las paredes. Observo en mis paseos los palacetes en decadencia de grandes ventanales, cuyas persianas de madera se agitan furiosamente con el viento, la piedra de sus muros casi inalterable al paso del tiempo, así como las (antaño) lujosas molduras que dejan intuir aún el colorido que lucieron cuando eran hogar de burgueses y aristócratas. Disfruto caminando por el casco antiguo de las ciudades con historia, entre sus calles de trazado imposible, estrechas y acogedoras, dando testimonio de lo que algún día fue vivir en comunidad y que ahora tan solo es un fantasma fugaz que se intuye tras las paredes agrietadas y su ropa tendida a plena vista. Y que decir de esa casa en, creo recordar, la calle Antonio Grillo de Madrid cuya fachada principal fue partida literalmente en dos por una vid trepadora, cuyas hojas en verano casi la cubren por completo. ¿Hay algo más poético que eso?

Díaz Moreu es una vía fea y marginada de Alicante que se encuentra en el barrio de San Antón, prolongación natural de una bajada en línea casi recta que comienza en la calle Alcazar de Toledo del barrio de las mil viviendas, enlaza con General Espartero y continúa por Sevilla hasta desembocar en la Plaza del Hospital. Los motivos de marginación son dos. Primero, es más estrecha y está situada a mayor altura que la calle San Vicente, paralela a Díaz Moreu, más iluminada y que abarca el mismo trayecto. Segundo, que está situada en el citado barrio de San Antón, modesto, no excesivamente popular y bastante olvidado por el ayuntamiento. No obstante es posiblemente uno de los lugares más auténticos de la ciudad, auténtico bastión de la vida tranquila, las casas de no más de tres pisos (por prohibición expresa) y la mezcla de etnias. Caminar por sus calles es transportarte a otro mundo, un pueblo aparte dentro de la ciudad, una sensación que también puedes encontrar en el barrio de Las Cruces o en el Rabal Roig.

Si estas señas de identidad no bastaran para atraerme, además del hecho de que es el trayecto que siempre escojo para llegar a "mi" pub en el casco antiguo todos los fines de semana, Díaz Moreu se está convirtiendo en un callejón Diagon alicantino. Como si de los mundos en fusión de la Crisis en tierras infinitas se tratara, a las casas alargadas de la arquitectura tradicional valenciana se están añadiendo aquí y allá edificios de nuevo cuño, algunos con diseños más arriesgados y otros tratando de mantener un clasicismo y una sencillez que reconcilian ambos estilos. En un extremo de la calle se haya la 321ª comandancia de la Guardia Civil, irónicamente situada frente un edificio de dos plantas que albergaba, hasta hace bien poco, un famoso club de alterne. Pura metáfora. Si seguimos más adelante, tras pasar dos o tres bares al más puro estilo español (trofeos en las paredes, maquinas tragaperras en la entrada, olor a café y fritanga, un solo camarero limpiando eternamente el mismo vaso), nos encontramos con la Asociación Ornitológica de Alicante y su orquesta de trinos y gorgeos, que compiten en magia con la recientemente re-inaugurada (por tercera vez, si no recuerdo mal) librería esotérica Papisa, referente imprescindible del paganismo levantino y que por fin ha encontrado un local en un lugar a su altura. Dejamos atrás al tapicero y al taller de rótulos de neon para admirar la gran fachada del edificio donde se alberga la Casa de Melilla, tratando de hacer sombra al modesto restaurante La Marmita, un lugar íntimo, discreto y escondido que guarda para aquellos que logran encontrarlo una carta con platos realmente exquisitos (y no excesivamente caros, debo añadir). Si continuamos podremos observar el contraste entre los edificios abandonados y los de reciente construcción, contraste que se repite en toda la calle: un bar que no ha cambiado en los últimos veinte años frente a unas oficinas situadas en un sótano, un estudio de arquitectura frente a una panadería tradicional, una empresa de multiservicios rodeado de balcones tras los que, cuando llega el calor, podemos encontrar siempre una cena de amigos, una fiesta gitana, un botellón de universitarios extranjeros, una pareja fumando y escuchando música... Así, finalmente llegamos al final de la calle, en estos momentos en obras, pero cuya esquina sigue ofreciendonos una impresionante estampa del monte Benacantil y el castillo de Santa Bárbara, y que nos recuerda que apenas si nos separa unos metros del Barrio y nuestro destino.

Otros pasarán por esa misma calle y solo verán casas viejas y medio derruidas. Muchos tratan de evitarla porque piensan que es peligrosa. Pero yo, que quereis que os diga, antes me mudaría allí que a la Gran Vía madrileña.

Amigos S.A.

La verdad es que no me gusta hablar de política, porque la dialéctica no es mi fuerte y tampoco es que me interese demasiado. De igual manera no me gusta Crónicas Marcianas y mucho menos hablar del programa. Sin embargo voy a hacer una excepción ya que, por una vez, estoy de acuerdo en algo con ellos.



Antes que nada supongo que habrá ponerse en situación. Me considero una persona de izquierdas (lo que sea que realmente signifique eso), estuve fuertemente en contra del gobierno del PP y, aunque la verdad es que no voté a los socialistas, me alegré cuando se produjo la alternancia.



AHORA BIEN...



Por mucho que se trate de alimentar el enfrentamiento entre "las dos españas" (aunque mas que dos, yo creo que hay doscientas) el que yo estuviera en contra del PP no significa necesariamente que vaya a lamerle el culo al PSOE. Afirmación que puede parecer sacada de contexto, pero que es lo que a fin de cuentas ciertos sectores sociales están haciendo. Por un lado no tiene nada de extraño, ya que todo partido tiene sus seguidores y los del actual gobierno hacen mucho más ruido y son mucho más vistosos que los del anterior. Por otro resulta realmente alarmante que hayan conseguido transmitir la sensación de que todo lo están haciendo bien o, cuanto menos, que es mucho menos malo que lo que hizo el PP. Y las cosas no son así.





Al hablar de nuestra musa en un mensaje anterior comenté muy escuetamente lo irregular que me pareció la reaparición del Caiga Quien Caiga. Además del abuso de los efectos visuales en el montaje de los videos (al final cansaban), me chocó mucho que se ensañaran de tal manera con los políticos del PP y que al PSOE les dedicaran un escueto "les estamos vigilando" (que más que una amenaza, pareció una palmadita en la espalda). Y digo yo, ¿por qué seguir metiéndonos con un partido que NO está en el poder, ya que fueron sus propios errores los que les apearon del gobierno? ¿Estaban dando por hecho que los que ven ese programa están también en contra del PP y por eso han decidido seguir haciendo chistes a su costa, aun cuando ya no tienen sentido? Por muy mal que me caiga Aznar, ¿es necesario someterle al mismo acoso periodístico que tanto critican ciertos sectores en lo tocante a la prensa del corazón?





Pero, sobre todo, ¿que pasa con los errores del PSOE? Porque el actual gobierno no es perfecto, ni mucho menos, y ya han cometido suficientes cagadas como para ser ser sometidos también a examen por los reporteros. Por si no fuera suficiente con las polémicas políticas en las que se meten día si, día no (plan Ibarretxe, estatutos catalanes, política exterior), propongo una serie de preguntas que me gustaría que fueran resueltas o al menos planteadas:

• ¿Por qué no han tenido en cuenta a los trabajadores a la hora de realizar el traslado de la sede de la CMT?
• ¿Hasta dónde van a llegar las medidas parar favorecer los intereses de la SGAE y AFYVE, en detrimento no solo de los consumidores, sino hasta de los músicos a los que supuestamente representan?
• ¿Cómo se atreven a llamar "delincuentes" a través de anuncios televisivos y marquesinas publicitarias a varios millones de internautas por el uso de las redes de pares, cuando NO está penado por la actual ley?
• Y hablando de internet, ¿cuando van a tomar medidas reales y efectivas para que el uso de la red se generalice, en vez de mantener el monopolio virtual de Telefónica y perseguir proyectos como el de Atarfe?
• ¿Se atreverán a enseñarnos algún día las cifras REALES sobre el consumo de sustancias no autorizadas en este pais, en vez de atacar sistemáticamente a la juventud y de mentirnos sobre el número de supuestos adictos a la marihuana y el hachís?
• ¿Qué coño pintamos nosotros en una guerra como la de Afganistán, que tenía como objetivo desbloquear el paso de los gaseoductos por ese territorio y cuya principal consecuencia ha sido que vuelva a circular heroina de gran pureza por Europa?

Dijeron en CQC que mirarían con lupa todo lo que hicieran. Está claro que no han sabido dónde mirar, o no han querido hacerlo.